El maestro del long bow

2011-11-06T19:59:00.000-03:00

Sin título - H. Urruspuru

Soy Bartleby! Soy Bartleby! Hijo de todos los amanuenses copista de las lunas... todo lo copié! La Divina Comedia bajo continua lluvia de grappa del Po. Al Decamerón letra a letra con derretida vela negra del averno. Al Don Quijote en trazos ininteligibles y era mi mano un molino loco, volador. Bajo los efectos del opio adormilado en pipa churchwarden terminé para mi jefe muerto al Ulises de Joyce... Y un día me copié a mi mismo. Envuelto como para regalo, heterónimo de las nadas... desaparecí en un caluroso Portugal. Solo, dejé flotando el ruido de mi pluma de cálamo marrón, sobre papel de arroz. (Y en la luz-ojos-gastados, de una lamparita de 25 watts, que se apaga lenta, quedó en el aire el perfume dulce amargo de mi tinta negra). Cierren este libro.

2010-10-14T16:31:00.007-03:00

Cuesta de Lipán, Jujuy, Argentina

Salinas Grandes (a M.T.)
por H.Urruspuru

(corazón) ... Ay! del alma que se vuelve salitral y se hunden se hundan nuestras manos en piletones de sal, huellas locas en hilera pisadas enormes de Zupay, sobre esta nada blanca para salir, más blancos, tus dedos y los míos entrelazados, como alas almas espectrales en la noche de estrellas que nos persiguen, Cruz del Sur en el Norte, desde hace 2 meses y medio, nada más...

Salinas Grandes, como toda razón de vivir y de ver, este espejo del sol. Cuesta de Lipán.

Arrieros de carbonilla hoy, delineados en telares. Arrieros que abrieran la senda de mulas para el zig zag de acuarela de los obreros de vialidad.

Viento y vicuñas aposentadas al costado de la 9. El auto trepa, nuestras miradas se entrecruzan y trepan.

Hito fantasma: 4170 mts. sobre el nivel de la soledad y del mar lejano, lugar en donde (corazón, luna roja) la vida por momentos parece ser sólo una montaña de aire enrarecido y respirar profundo, beso de Abra y de roca antigua, en donde enamorarse, hasta el fin...

Entilcareados, nunca, nos diríamos que no...

2010-10-10T18:52:00.003-03:00

Audicionando – H.Urruspuru

... la coreuta que audiciona tardía para mí, cuerda soprano de lunas enteras (cuatro); holgada se desliza pies descalzos por la partitura en sombras de mi entre-sueño. La tomo. Y ella, en un silencio largo, sensual, de redondas y blancas, me toma a mí. Y no existe, enamoramiento mayor que la voz del mundo, en una sola.

2010-06-20T03:45:00.002-03:00

Un baiser de gôut de cocaine – Héctor Urruspuru

(traducción al francés por Adriana Bonini)

un baiser de gôut de cocaïne

je te l’ai demandé

et tu me l’as donné...

un baiser long

comme la bière brune,

l’houblon amer de la nuit

je te l’ai demandé

et avec tes griffes peintes

comme à la peinture à l’huile

tu me l’as donné,

en rouge de cadmium et faux

(mais tu me l’as donné)

et tu partais,

sous une lune d’os

depuis des mois

te en realité

je m’en foutais...

Que tu me poussasses!

au centre du volcan

du magma de ton sexe

en cendres obscures!

je te l’ai demandé

et oui... tu l’as fait.

Et tu es là,

pour moi,

à bout de souffle

et sans pleine lune

dans la bouche immorale

et sans temps,

tu es, tu es

dans le portrait,

en faisant tes adieux.

En faisant mes adieux.

Un Beso con sabor a cocaína - H.Urruspuru

Un beso con sabor a cocaína / te pedí, / y me lo diste... / un beso largo / como la cerveza negra, / lúpulo amargo de la noche / te pedí / y con tus garras pintadas / como al óleo / me lo diste, / en rojo de cadmio y falso / (pero me lo diste) // y te ibas, / bajo una luna de hueso / desde hace meses / y en realidad / me importaba / una soberana mierda... // Que me empujaras! / al centro del volcán / del magma de tu sexo / en cenizas oscuras! / te pedí, / y sí, lo hiciste. // Y aquí estás, / para mí, / sin aire en los pulmones / y sin luna llena / en la boca inmoral. // y sin tiempo / estás, estás, / en el retrato, / despidiéndote. / Despidiéndome...

2010-06-20T03:31:00.003-03:00

Les corps récemment aimés – Héctor Urruspuru

(traducción al francés por Adriana Bonini)

S’il y a quelque chose que je voudrais dire, avant que la nature me rende synthèse
(des traits de fusain),
C’est que j’aime, profondément, l’odeur des corps récemment aimés;
et l’absence d’ordre dans tes cheveux et dans tes gestes,
qui sait de quelles hauteurs ils sont en train de descendre.

S’il y a quelque chose que je voudrais écrire
(un doux patrimoine de ce qui est gémissement)
(avouer)
C’est que je suis un peintre et un musicien raté. (Oui).
Néanmoins, la légèreté bleue de ton dos dans la chambre,
c’est une chanson en cordes d’acier et une eau forte demesurée;
et elles génèrent, le chemin... ralentissement long
de tes jambes nues qui vont,
du lit parfumé au miroir de la salle de bains.

De la nature et de la synthèse, alors. Du fusain et des traits.
Une aube de miel brisée. Une route solitaire.
Sûrement je ne serai pas à toi, ni mémoire par moments
Mais il y a ,
il y a quelque chose que je voudrais dire
(deliberée créature de sucre et des cheveux décoiffés);
et c’est, que j’aime... profondément...
l’odeur des corps récemment aimés.

Cuerpos recién amados – H.Urruspuru
Si hay algo que quisiera decir, antes de que la naturaleza me vuelva síntesis / (trazos de carbonilla), / es que amo, profundamente, el olor de los cuerpos recién amados; / y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos, / que quién sabe de qué alturas vienen bajando. // Si hay algo que quisiera escribir / (dulce patrimonio de lo que es gemido) / (confesar) / es que soy un pintor y un músico fracasado. (Sí). / Sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto, / es canción en cuerdas de acero y un aguafuerte desmesurado; / y generan, el camino... demoradamente largo / de tus piernas desnudas que van, / de la cama perfumada al espejo del baño. // Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos. / Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria. / Que seguramente no seré de tí, ni memoria de a ratos. / Pero hay, / hay algo que quisiera decir / (deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados); / y es, que amo... profundamente... / el olor de los cuerpos recién amados.

2009-10-10T22:55:00.003-03:00

Imagen: Licántropos, recostados en la pared de un cementerio

El auto II - H.Urruspuru

de una anilla de bronce
en mi muñeca
quiere tu pelo atarse

la lluvia es nuestra casa

como cosa imposible
y a partir de soledades
se nos entremezcla
el beso Nro. 1

"no debe volver a
suceder esto" dices,
y te dejo el corazón
en el asiento del auto

intentarás asesinar
lo que resta de mi sueño
sintiéndote sucia

soy
los lobos peligrosos
de los que deseas
poner distancia

por que no los matas hoy
que es luna llena?

te gusta habitar nuestra casa
la de la lluvia
y quedar atrapada
en una anilla de bronce?

dímelo...

2009-08-10T23:02:00.007-03:00

No se doblega el halcón frente a las llamas...
(cetrería) H.Urruspuru

... no se doblega el halcón frente a las llamas color petróleo de la noche, dónde está… díganme: la rodilla del halcón? dónde entonces, un halcón genuflexo? o cuándo...?

y qué hacer con él si no vuela? si acepta de buen grado arder en el cielo nocturno, por siempre? asteroide incandescente suspendido quieto, meteoro, que aguarda la voz de dios para seguir su derrotero…

- eso es el halcón -

los halcones no mueren sobre la tierra deciden caer inertes hacia lo alto, ya ves, que no existe el arriba o el abajo en el alto, abismal, cielo estrellado…

los fantasmas vuelan en las sombras y no hay ciudad bien avenida que no tenga muertos que sobre ella vuelen; y no hay cielo por más mal nacido que no tuviere un halcón que en él, alguna vez, no haya girado, y girado...

cuando el halcón hace el amor en su nido, se vuelven de oro las ramas con las que está hecho, y del mismo sale un arco iris de colores neutros… opacos, que cruza hasta el amanecer la noche dejando en el aire puentes veloces de pasión, graznidos de sexo, de vértigo…

- eso, es el halcón -

Epílogo:
hice cetrería cientos de años atrás en tierras moras, y euskalduna y extranjero cabalgaba un desierto ocre que devenía siempre, en un mar celeste debajo de un cielo celeste, sin horizonte visible posible, en donde mi halcón cazaba a la paloma de Pablo Picasso, que ya había nacido para ese entonces… cobarde… blanca, y de huidizos, ojos rojos...

2009-05-11T09:34:00.007-03:00

"Sin título" - H.Urruspuru

la mujer que camina por el prado y va
comiendo lo salvaje que encuentra, y levita

el hombre desnudo que atraviesa la ciudad
y toca, por cábala, todas las vidrieras

el caballo gris de un sueño de príncipes
que lleva una cicatriz de jabalí, en su vientre

... con estas tres imágenes te toco timbre
y vos, las acomodás celestes, sobre la mesa

y les das un órden, y armás, el rompecabezas
de un Mayo mágico, un Mayo indecente

y ahora, se lee en el collage que el poema
no es mío, ni fué nuestro, es... la lluvia final

que lo está diciendo, con tus manos sobre
mis piernas, y con mis ojos, sobre tus lentes.

2009-03-25T00:16:00.004-03:00

Foto: Pier Paolo Pasolini, frente a la tumba de Gramsci

Sin título – H.Urruspuru

… en mi agenda
llevo poemas de Pasolini
que he bajado de Internet
y hojas en blanco / muchas
pienso en mi soledad como una hojarasca

en mi agenda este año
no he escrito tu nombre
y ya comenzé a olvidar tu teléfono
la forma núbil de tu risa

si mi agenda fuera un aeroplano (sueño)
si la viera irse
oscura / ave de muertes /
si no fuera la sombra que es

... “Pasolini murió asesinado”
dice el prólogo en una parte
voy detrás de mi agenda
por la Avda. Corrientes

ahora bebo un café...
factor rh / alergias /
medicamentos contraindicados /
en caso de emergencia comunicar a:...

... sin azucar,
la luz de neón asesta
una puñalada teatral a los solitarios /
miércoles / wednesday / quarta ...

cada vez que se abre la puerta
tu fantasma
vuelve a caminar entre las mesas

“... mozo, un anís...”

anoto en mi agenda:
“pongo una ficha en la rockola,
Vos, bailabas muy bien” /
un largo aullido humedece
la palma de mis manos

dibujo soles eclipsados
los mismos árboles sin hojas sin raíz
escribo y tacho tu nombre diez veces /
diez veces

husos horarios mundiales /
Islamabad GMT + 5 h. 30 m.
unidades de medición /
“tengo el alma sin feriados” anoto

y ya he leído “Cenizas de Gramsci”
sus 6 cantos / 6 veces
y ahora me voy /
la agenda es un péndulo en la mano

un reloj sin fin.

2008-11-08T22:22:00.004-02:00

(foto: hogar antiguo, en el Pucará de Tilcara)

El corazón que conociste - H.Urruspuru

I

El corazón que conociste
estaba hecho de arpillera beige.
Olía a menta. A romero recién cortado
y lo habitaban, aves migratorias
de onix

como retazos, de barrios de un oeste fabril;
silbatos de trenes eléctricos a lo lejos
te lo recordaban... a lo lejos...

cuando te enamorabas y te gustaba,
(morocha de lecturas como liturgias)
poner, tu oído derecho sobre él...

...Jugar, a imaginártelo cruzando
arroyos de miel de arrope en Tilcara,
entrando,
lento y azul de tan púrpura
en una catedral de cuento alemán
entrando,
de tu mano de aguanieve, lento,
lento en su ritmo cadente,
constante, ralentado y vitreaux.

Beber, vino cerca de él. Seguir así:
"amándolo", despacio, en rojo y en rubí
y nombrarlo, en un beso
de pendiente olvidado,
comertelo todo, todo.
Amor tribal.

II

Pero...
el corazón que conociste,
que cayó como asustado
por un rayo gris,
ave en un puño...
que se echó para atrás;
alas replegadas en niebla de días
que se escondió
en el almanaque de tus miedos.

Que no permitió que vieras
bebieras,
sus lágrimas de frío.
Sus campos con cruces.
Sus árboles de alambre y sin hojas
en atardeceres de acero,
en Saenz Peña.

Y que se puso de pronto
blanco y negro.
Negro, como tu pelo.
Blanco, como tu desnudez...
Oh! Aro de fuego! Olvidado.
Al atardecer...

Y que no quiso entonces
que lo escuches: nunca más...

Nunca más, su pequeñito tam tam tribal.
Eólico. Puro como un caliz.
Corazón en madera de grenadilla roja.
Su latir fantasma.

Y ese corazón,
hecho de pobrezas y de arrobamientos
ante el estío todo - siempre -
de los sentidos heridos,
se dió
en silencio y en sombras, al olvido...

Al exilio de las cosas.
Destierro de lágrimas de azucar negra.
Amarga.

Ensueño simple hecho de adioses,
en andenes de trenes eléctricos.
De aguas de arrope de miel,
invisibles...
De Tilcaras y de catedrales...

Y ya no está contigo (ese corazón)
morochita de lecturas intensas.
Que ni entre líneas lo lees, ni lo leerás.

¿Ves?
No está.

Ni en este escrito de arpilleras.
Ni de santos griales de grenadilla.
Ni de aves migratorias en piedra negra.

Ni aquí.
En su línea curva. Cursiva.
Final.

2008-08-05T22:17:00.002-03:00

Photo: Petit Parisien by Willy Ronis

Sin título - Héctor Urruspuru

no hay nada más fotogénico
que un niño o un anciano
en el tiempo intermedio
el ojo de la cámara capta
nuestras poses fingidas
los años veloces
donde todo es guerra.

2008-07-24T10:16:00.002-03:00

Julia gana en distancias – H.Urruspuru

Julia gana en distancias.
La cama. La rústica ventana.
La diéresis rosada de sus pezones
entre la “U”
de mis piernas que descansan.
Gana en distancias un poema secular.
Se encienden en la noche
los labios de Julia.

Un micro de amor los lleva lejos...

2008-07-10T13:16:00.001-03:00

El Hombre Mediático – H.Urruspuru
(escrito a fines de los 90...)

Quisiera que tu poema me llegara desde lejos,
desde los campos.
Voceado por la gente.
En charlas de camioneros al costado de la ruta.

No quisiera jamás verte editado.
Ni que se molestaran por tus escritos en las radios.

Que tu poema tuviera el olor del lugar
donde fuera comentado.
Y que se leyera entre líneas que creciste
a base de aguas sanas, y de hogazas de pan,
(como hogazas de Dalí), levadas
entre trinos de pájaros.

Pero que ni se piense que tu poesía
fuera por ello banal, simple, cotidiana.
Que quedara en claro
cuan convocante de los humildes del nuevo orden
restableciente de los enfermos terminales
inspiradora de los suicidas
fuera.

Y la manera de arengar, disponer, reagrupar.
De fuegos de revolución y con esencias necesarias,
y repentina, como el beso liberador de la tormenta
en espacios abiertos.
Con el poder para derrocar a los corruptos
y al hombre mediático y sin juicios previos
sus fusilamientos.

No.

Que no se masturbara tu poesía.
No hiciera zapping.
No comprara histérica los nuevos mouse.
Nuevas release del software,
como nuevos liftings en Brasil.
Información. Más información!
Información como drogas duras.
Duro hardware duras retinas enfermas.
Piel blanca pegada a la pantalla.
Sonrisas de brillo irreal,
como muerte auto-asistida en la madrugada.

Titulares gritados.
Información. ¡Más información!
Como sexo pagado. Como coima.
Como fraude, estafa, mentiras. ¡Imágenes! ¡Imágenes!

Veloz hombre mediático...
Corazón de Movicóm.

Un poema tangible.
En el viento.
Que toda mi alma cansada
y lo que resta de mis dedos con sabor a dólar
esperan.

Un poema no editado.
Que llega entre murmullos.

Como lluvia que se vuelve río.
Desde lejos.
Desde los campos...

2008-06-22T13:55:00.002-03:00

Violoncellista – H.Urruspuru

nerviosa - alterada araña -
la mano izquierda del violoncellista;
y la derecha, péndulo loco, insistente,
de un dios pagano...

sobre el ébano y el acero tensado
está, su oído inclinado...
y piensa,
piensa en Sebastián...

2008-05-16T15:10:00.005-03:00

Algunos de mis Haikus - H.Urruspuru

I - "Sin título"

bayaspirina
gran ojo en negativo,
única luna.

II - (Semi Haiku)

mosca en bonsai
se siente halcón
... se le nota el barrio cuando vuela.

III - "Sin título"

Pero te espero
en: “Conesa” y “Dehesa”.
Faltó la imágen.

IV - "Las nubes azules"

nubes azules
y al fondo un cielo blanco,
(algo... no anda bien...)

2008-04-01T09:44:00.002-03:00

“Piano Erard” - H.Urruspuru

... un piano Erard en la oscuridad / (sin sonido todo esto)
todo qué? la luz que también no luna? / la luna que asimismo la sed?

y beber, sí, con la actitud de un piano que va a estar en silencio
la mano que sostiene el vaso (esa impronta) / y un cuadro de Manet

el marfil de las teclas: el matiz de la luna (esa impronta...)
y la madera negra y sostenida del bemol

y es, a partir de estas teclas,
que comienza entremezclada la voz enarenada de la noche

gracias Señor, porque así, la simpleza de este claroscuro
llega como un alivio, relax de marinas nocturnas en los sueños

suspiro profundo de semitonos.

2008-01-13T21:28:00.000-02:00

Amantes - cuadro de Magritte

Cuerpos recién amados - H. Urruspuru

Si hay algo que quisiera decir,
antes de que la naturaleza me vuelva síntesis
(trazos de carbonilla),
es que amo, profundamente,
el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe, de qué alturas vienen bajando...

Si hay algo que quisiera escribir
(dulce patrimonio de lo que es gemido)
(confesar)
es que soy un pintor y un músico fracasado
(sí)
sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,
es canción en cuerdas de acero
y un aguafuerte desmesurado;
y generan, el camino... demoradamente largo
de tus piernas desnudas que van,
de la cama perfumada al espejo del baño.

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.

Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...
el olor de los cuerpos recién amados.

2008-01-13T20:37:00.000-02:00

Castillo de Urquhart, Escocia...

Sin título - H. Urruspuru

uno debe tratar de focalizar en particular
el corazón de la noche que está en todas partes
ofrendarse en ese único latido
ser un fantasma que atraviesa muros
despertar al poeta que duerme
que sueña
que algo, silente, le ocurre en el aire

uno debe orar en una iglesia cristiana
pedir por una gaita guerrera
y que suene ella entre nueces
en la taza que vive breve entre los labios
de la mujer que más se amó
... y sistemático a las cinco, ese siempre té...

(... cuanto tiempo!.. que uno ya partió)

se atraviesa muros de musgos entonces
nogales
se espera por ella

ah!... fantasma profundo en el corazón de la noche
que entra en las casas de la memoria

único latido.

2007-12-17T02:21:00.000-03:00

origami de Anubis...

Viendo los cometas - H.Urruspuru

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.
Los cinco éramos mutilados de la guerra.
En nuestras manos vasijas de terracota
así en nuestros iris: galerías secretas de Egipto.
El gato velaba nuestros insomnios de nieve y morteros.
Nuestra mente era un cruel fenakistiscopio;
siempre tu apergaminado cuerpo en los campos de Marte.
Siempre.

-Son diez pesos, señora-
Tahúres en desuso acicalaban la arena
la arena
la arena.

-Son diez pesos, señora-
Los cinco en procesión silente por la ladera
del Chomolungma.
Los cinco en una almadraba de alucinaciones,
senderos equivocados.

“Señoras, señores... el infierno es no saber que hacer”.
Las ruinas son amarillas.
Todo es antiguo.
Anubis danza en la calle iluminada.

-Son diez pesos, señora-
Fueron los bombarderos y los miembros desparramados
en los escombros de la escuelita.

-Son diez pesos, señora-
El bramar de los camellos, el aliento caluroso del desierto.
Los cinco descompuestos de dolor, la morfina
en el torrente sanguíneo.
Somos ruinas amarillas.
Somos ruinas amarillas.
Kheops Kefrén... Ghizeh... Karnak...
La luna en los hospitales.

-Son diez pesos, señora-
Mi pierna, tu brazo, mis manos, tus ojos.
La depuración de las razas
en la boca de un fusil
y en los belfos de un loco.

Los lobos no mueren.
Los lobos no mueren.

-Son diez pesos, señora-
Los niños flotando en el río
el Nilo flotando dentro mío.
La moneda tintineando en la copa de metal.

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.

2007-12-02T20:36:00.000-03:00

cuchillo puuko, de la tribus originarias laponas...

Corazón prehistórico – H.Urruspuru

... he soñado con, a mi entender, el edecán de dios en Australia decretando: “poeta” el no retorno de todo búmerang rojo; con un lapón con su puukko en mano corriendo tras el “picture in picture” el galope veloz de un reno llegó la televisión para todos; con un vaso hecho en Murano con vino aún envenenado dentro y claro que lo beberé; un par de lentes con montura de carey de un poeta griego profundamente Egeo por ósmosis de rayo, y Zás! Zeus....
Y finalmente, sobre el filo aserrado de la vigilia sueño, con un argentino arrepentido en su exilio español, que escribe para no llorar que lee en tono bajito para no morir...

Enumeración de secuencias que la antigua ciencia empírica aún no sabe, en que lugar del cuerpo almaceno, y si tiene algo que ver en todo esto: mi prehistórico corazón...

2007-11-25T14:51:00.000-03:00

Foto: María_MM

Sacapuntas – H. Urruspuru

Saco punta a mi lápiz,
(ay! maderita nacida para sobrar...

... caían gajos espiralados
de la naranja que cortabas, amor...
y no me sobrepasaba como ahora,
por todos lados, la soledad)

la cónica carbonilla que aflora
en este domingo que amanece
- ya ves... - me digo -
como maderita que sobra ,
tanto verso desesperado se acumula
en mi cuaderno Rivadavia,
y eso,
eso que apenas si he escrito
en cursiva: “te necesito...
Te sigo necesitando.”

2007-11-16T15:13:00.001-03:00

Sin título - H. Urruspuru

un ave aprisionada en un alambre
se muere bajo el sol
el pico abierto
y con sed

al igual que yo
ya no volará

ambos éramos erario del cielo
quiere ahora
la tierra marrón sujetarnos

no canta el ave
agoniza

no escribo
estoy amándote

ya está en shock el ave
y nada le duele

no me hiere
no hacer poemas

no mientras tus besos me besen
son otras mis alas
a ras del piso nos entrelazamos
(oh! dios mío cómo te amo!)

expira en la alambrada
el ave ahora endurecida

yo entre tus brazos
quisiera desintegrarme

el viento
invitará a unas plumas
a caminar nuevamente
los ciclos del aire
cuando sea casi un esqueleto
el ave en el alambre...

tu amor amarillo
me invita a caminar
los mundos
en los que no amanecerá...

diosa luna azul diosa luna
yo la quiero
qué puedo hacer con su joven amor?

no sé

y bueno...
permíteme,
seguir devorándola.

2007-11-11T16:11:00.000-03:00

Bandera Whipala

Sin título (Bolivia) – H.Urruspuru

se le metió:
una vikuña embarazada
perdida en los penitentes,
un cencerro de alpaca sonando
(como la voz de la muerte)
una jarra de api...
un erke...

... una leyenda (Coquena),
- el viento en hebras -
una colina con pircadas
una ofrenda a la Pacha
“Madre” de todas las madres...

Se le metió:
el tema del gas en Bolivia,
una flor roja, "Quiswar",
un charango de naranjillo
con diapasón de ébano,
una quena de hueso y acero

soñó
(Pachacuty que empieza
y desempieza)
casa lunar de cardones
soñó:
la salida al mar...

Se le metió:
pueblos marchando
y tirando piedras,
neumáticos quemados,
pasamontañas.
Gente cuesta arriba,
sikureando,
una virgen morena y una estrella...

…Con eso, con todo eso,
hizo un viaje.

Compró jarras de vino.
Auto. Prismático.
Gorro de lana rojo.
Dibujó bosques de algarrobales
y cruzó puentes,
con niebla púrpura, a pleno día
y a fin... llegó a Bolivia.

Y subió, escaleras amarillas;
le fue a rezar
en piedra y musgo
"Al Dios del Mundo"

…y tuvo así, casa solar
... en la inmensa rebeldía...

2007-11-03T20:53:00.000-03:00

“Que el hombre del sueño no llegue tsé tsé”
H.Urruspuru

Que el hombre del sueño no llegue tsé-tsé,
no me vea él, abandonado a merced del león,
y sea tarde para mutar en masai y lanzas
es decir: “¡La vida! ¡El Africa..!”
(y no también: la mamba...)

...Que todos mis atardeceres han deseado
un Holland & Holland
partir el cráneo del búfalo, un único balazo,
un búfalo como la noche,
sin tam tams innecesarios

contar esta hazaña en las hogueras,
la carne de bronce, dialectos de la lluvia
diamantes y estrellas, ni musulmán ni hebreo
ni cristiano siquiera,
y ríe, ríe si pudieras y dame,
un dios cualquiera: un búfalo muerto,
o mamba entre los pies desnudos,
cuernos de animal dibujados,
semiborroneados en la tierra.

Ciento veintitres mil moscas (y no llegues)
espinas que desgarran si se corre entre las fiebres
dame, embiste contra mí, como un mito,
una máscara cualquiera,
carga, desde dorado pastizal desde drogado sueño,
y tsé-tsé en el aire, que es voluta verde
que se quema.

Pero mi búfalo huele, el aceite de la escopeta,
y en realidad huye de este poema
como un diamante negro o mejor dicho,
escapa como ópalo, desaparece: como estrella;
y he quedado en la actitud del caminante,
viento rojo desde mis espaldas,
mi plexo blanco / sobre la luna llena.

Y ventea así la bestia ausente
la fragilidad de mis palabras,
y el cazador pisa entonces al fin – descalzo -
a la mamba
y ya no vuela sobre mí esa mosca del sueño,
sino la mariposa nocturna

y desdoblado: el cazador que es
desde el hombre que soy...
ya no despierta...

2007-08-10T18:25:00.000-03:00

Toda una temporada... H.Urruspuru

Toda una temporada bajo la ducha borrando el rastro de tus besos los días interminables el invierno, nosotros cazadores en penumbras. La sangre de lo asesinado la boca de humo los ojos cerrados soñando el vapor del agua caliente el calor/color de tu desnudo en el vidrio empañado que a todo lo lava el agua gran cobra de cristal que me envuelve, el agua. Por exceso de haberte amado, vos, mi esencia de hojas de menta, dejo correr gotas precipitadas hacia los mallines de la razón para hacer posible una tarde nueva en la memoria, nuevo parque nuevo portal al cielo de tus manos ciñendo (y empezar de nuevo).
Agua santa es la que necesito en este fin de la historia donde ya no hay infierno y sacarte el pulóver que comenzaba la tarde naranja la mirra encendida, el vino alemán, un crimen en las palabras. Preguntar por toda vos en mi libro inédito cuando estabas tan abrazada toda dispuesta al sacrificio del verbo en rojo, amor en giros concéntricos, cubierta de nubes aún está la habitación (y empezar de nuevo).

No ha habido luna mejor en la tierra. Desierto sin color que genera su propia existencia de flor aromática.
Un hombre y una mujer.
Gran cobra de cristal deslizándose.
Las páginas en blanco por desandar.

No ha habido luna mejor en la tierra, que vos...

2007-08-04T16:17:00.000-03:00

Molino: foto de Alejandro Segarra

“De día no veo aves, el lienzo en el que pintabas” H.Urruspuru

De día, no veo aves, esto no me preocupa
las que veo bajo la luz de la luna
son mucho más amigas de mi corazón.

Un molino como tallado en la llanura misma
donde el rocío crea gemas
donde a las 3 de la madrugada
deposito en el aire una rosa negra
tributo a la luna en cuarto creciente
santa patrona de los solitarios.

El lienzo en el que pintabas.

Tu nombre de 6 letras
ahora es como agua sagrada,
y en esto tampoco hay conflicto
era tu ropa blanca y el viento la agitaba,
con esa imagen que me reservo, me basta.

Existen hoy, las horas rotantes de la noche
la cuenca del río Salado, que en las orillas
muta siempre en barcas.
Un sembradío como una nube de aerógrafo,
y con 2 trazos pequeños
sugerías al tractor y al arado.

La sinfonía de un campo de girasoles
en el nocturno,
era una ventana por la que se veía el mundo.

El lienzo en el que pintabas.

En la borra de café del que no duerme
el destino es como una piel delgada
una antigua ría del sur, de aguas veloces.
Miro hacia ese, nuestro lugar,
donde te llevaron, donde descansas
entonces.

Cerca del molino,
la distancia que mediaba
entre tu boca y mi boca
se volvía un nudo
que la desatara con un beso me pedías.

Aves que no son del día
en el trebolar
aves que no son del día.

A la derecha del hogar encendido
dentro del corazón en llamas del invierno
está el lienzo,
en el que pintabas.

2007-07-15T23:14:00.000-03:00

NIEVE NEGRA – H.Urruspuru

- ¿Que es entonces la muerte, Urrus?
- La muerte, corazón,
es una almohada de piedra..
... y sobre Buenos Aires, mirá,
cae, lenta...
una nieve negra.

2007-06-13T12:46:00.000-03:00

"Yesterday I drew a very big, rather rare night moth, called a death's head, its colouring of amazing distinction, black, grey, cloudy white tinged with carmine or vaguely shading off into olive green; it is very big. To paint it i should have killed it, and it was a pity, the beast was so beatiful. I will send you the drawing along with some other drawing of plants..." de: "Cartas a Theo", por Vincent Van Gogh

Polilla y moribundo – H.Urruspuru

(de la serie: Bichos...)

… el moribundo ve
desde su cama de barrotes en bronce,
como una polilla ha descendido,
a comer su bufanda negra.

El moribundo ve
- en la habitación en penumbras -
como un rayito de luz
la atraviesa oblicuamente,
miles de motitas de polvo
danzan, a través de su haz...

La vida, lo saluda así, por última vez,
desde las hendijas de la ventana.

Dice: "No olvides mis pantuflas escocesas
amiga polilla, están al pié de esta cama…
... adonde voy... se puede caminar descalzo"

2007-05-24T22:20:00.000-03:00

Radio Spica

Sin título (de la serie: “el mapa de la realidad”) H.Urruspuru

Ya no ve la esfera la fruta no-verde la falta de lluvias, y algo, de la pobreza estructural; él, como piedra echada en el agua, círculos concéntricos en blanco y negro (más negros en los bordes), pero en un paréntesis dulce, mezcla de ocre y carmín, bebe té: “y es que no pinta más acuarelas...”.

“Vida mía” dice, cuando enciende la Spica en soledad: “Te extraño tanto...”. Y la radio le acerca, la respiración dificultosa del mapa de la realidad.

Tiene una planta: un malvón que sujeta su existencia de sed a la de él. Y una vuelta de llave a las 11 p.m. cierra lo más oscuro de la noche austral.
Y ya está. Eso será todo. La luz de la estrella del amanecer, que hace tiempo no lo mima, en su ronda, celeste. Final.

En tanto... duerme ahora, junto a la historia general de su barrio humilde.
Su historia... de jubilaciones.

2007-05-09T20:02:00.000-03:00

Sin título - H.Urruspuru

… el problema es la pesadez,
después de almorzar;
adormitarse, frente a la PC,
con los ojos de Dios y del jefe
en la nuca inclinada...
Uno:
mirando velando
los sueños vencidos.
El otro:
viendo un blanco, centro rojo,
para el dardo multinacional
de su odio, gris...

2007-04-12T20:28:00.000-03:00

Manifestación - Berni

Helicoidal y pequeñito - H.Urruspuru

entre el humo de los neumáticos se veía arder
helicoidal y pequeñito, al espíritu de nuestro beso
nro. 2, dado, sobre el puente duro; duro de los días

tentadísimo de hablar sobre tu palestina, tus ojos claros
pero no, el amor es una víbora sagrada y de oro
que en todo hueco caliente desaparece
en silencio / luego de haber dejado casi sin aliento,
al cuerpo exhausto
- el cuerpo social -

----------------------------------------------------------------------
qué cosas nos unían? el desasosiego, tu jean gastado?
el sabernos serios en la foto del diario?
y en esta suerte de huelga permanente de los sentidos crípticos?
desnudos?
desnudos y del color del sol cuando declina declina siempre,
sobre el puente?
- el cruce a la estadística más feroz -

el óxido de las tardes en el cielo la fe de hierro en la asamblea
contar en la madrugada 10 colectivos en fila 10 en niebla, y siluetas
que se encolumnaban / desdibujadas / a lo largo de toda, toda Avda. nueva

tu nombre a beberse sobre el borde del vaso de vino mientras te espero
y ojalá que para este poema hoy haya lluvia... (tanta lluvia)
que así no hay patrullero que pueda entrar en los barrios de la memoria
... y justo ayer lunes 12, que comencé a escribir sobre lo nuestro
como aquella vez en una pared a la cal con un carbón hallado muerto,
en el descampado / carboncito para el horno de barro
mineral pequeño quería ser pan sin manos atadas. Hallado sin vida.
- Te vengaremos -

Pero que hacía allí besándote? y que sublevación nos es ahora tan necesaria?
oh Dios! cuanto olor azul en el recuerdo de aquel comedor comunitario
y ven entonces! vuelve a abrazarme en crisis! en sed! en hambres sucesivas
en soledades diarias! /
- los hombres no lloran -

Y no fue justa esa pertenencia y yo no estaba allí, así, digamos:
con sobrecarga de lirismos sobre el esqueleto del caos
(entraba y salía - stop - entraba y salía)
sobre el mármol de alguna facultad transgénica y estudiantes en rojo
sobre sueños de libertad y el amor para el que al fin no hubo tiempo
y fue,
apenas un segundo un insert / en el film testimonial
- film / que ahora se difunde en el extranjero -

nunca, fui, de tu mundo corazón, lo siento,
ni tú lo eras en verdad con esa tu suave voz / sonido de rosas amarillas,
reitero:
ni lo es aún este amor militante para la estadística del gobierno
ni en realidad tendría... porqué serlo

la guerra fue desatada y llega, con su hálito de mirra encendida
con su muerto mediático, en el día a día
con su acento monótono-átona bala de plomo en el cráneo. Llega.
Lejos de toda sirena triste todo hospital del cono-urbano
lejos del humo de los neumáticos descendiendo al sur
- descendiendo al sur -

el mejor de los lobos muta en serpiente y no sabe de distancias
ni de palestinas enamoradas rodeando a tu cuello
descansa apenas, muda su piel en aguas sagradas
no le da lugar al cariño mientras recorre el continente
repta, se sumerge, sisea entre la gente
las redes hídricas llevan su mensaje de fuego

- pero... y nos van a matar a todos -
(- nos van a matar a todos! -)
al fin / siempre / es un pretexto la pasión
para terminar como en un vitreaux de miedo /
en virgen de terracota concluir
en columna de mármol partida al medio
en 6 palabras grises:
- nos-van-a-matar-a-todos -

somos una cantidad con palos con piedras, mensurados, cuidadosamente,
por un demonio rojiblanco y azul y la poesía:
solo una excusa burda, pueril,
asfáltica... falta de fé

por eso mi amor de ojos tan claros sobre el puente,
por el bien de todos los barrios en lluvias desaparezcamos / seamos /
fantasmas entre casas bajas...
entre el verbo llamado a silencio reagrupémonos / hagámoslo /
entre las sombras, ayudemos
a todas
todas las revoluciones del alma

----------------------------------------------------------------------

Colofón:
... y así era
como me hablabas del estío y caminabas
con tus zapatillas por el barrio
y tu sonrisa jugabas / a entornarla en tu pañuelo
y la memoria de lo bueno, sobre el puente
besos nro 2, dados...
esos besos...
de un espíritu helicoidal, y pequeñito
elevándose con el humo de los neumáticos hacia Dios
esos besos... van a ser siempre en blanco
y van a ser clandestinamente,
siempre en negro.

2007-04-08T15:48:00.000-03:00

Cementerio en Malvinas

Malvinas – H.Urruspuru
(escrito durante la época del conflicto...)

¿Como se conjugan Cristo y mi fusil
mis creencias y tus ojos secos?
Floto sobre la tierra obuserada.
No es mentira el hueco de tu carne abierta.
Soy el trágico escultor de tu figura quieta.

Soldado:
Nos iguala la miseria.

2007-04-02T15:50:00.000-03:00

"Venice in fog" by Joe Hoynik (Photographer)

“Las cuatro estaciones” - Héctor Urruspuru

A Vivaldi, el “Prete Rosso”... (Cualquier parecido con “la verdadera historia”, en esta historia de personajes, lugares y tiempos cambiados o inventados... es mera coincidencia...)

I
Primavera (el comienzo)

¿Como explico que es del agua (no del aire)
desde donde nace el canto?

La gota de lluvia del color del granito,
que resbala por las piedras de la Catedral,
empuja en su impacto de gramilla
a la nota “LA” a la que tal vez, cambie más tarde,
por un rezo en “MI” bemol.

Se abren las ramas entalcadas de la primavera
se entrecruzan sexuales, para ser pintadas al óleo
lo hacen entre 2 melodías de agua fresca, llovida,
se tornan flor de duraznos salvajes
he imagino en un solo de violines
nubes de pétalos que resbalan por la piel del viento.

Primavera en los arcos de pelos que gimen
y un sol, al que buscan simular y danzar 2 siluetas,
interesa los bermellones y azules de un vitreaux,
los proyecta en el confesionario de roble antiguo
y en el rostro de un anciano que pide perdón.

Violoncello mágico (también)
que se aletarga entre mis manos
acentúo una música que me viene como desde el mar quieto.

Venecia es puente y riachuelos.

Pronto cenaré, vino y pan de centeno
en la piedad de mis huérfanas
quedó suspendido un acorde que me fue dictado desde el cielo.
Bendigo la frugal comida
se me ocurren 3 fraseos
le pido permiso a la estrella de diamantes, la estrella primera
para soñar con cuerdas percusiones vientos.

Yo, Antonio, el “Prete Rosso” inauguraré mañana al amanecer
La Primavera...

Yo, Vivaldi, por hoy descanso, por hoy duermo
en el silencio de la Catedral de San Marcos,
el pentagrama veloz de mis sueños.

II
Verano (el amor)

(Uno)

Fue un tiempo mi espíritu, un ave dentro de un hueco
con frío
con sed
con hambre.

La tormenta, musicalizaba líneas de nácar en el cielo
líneas de nácar entre las nubes
estío y estruendo de címbalos entre el viento.

Fui, un tiempo, una tormenta de verano, entonces.
Pero sin el calor perfumado de sus senos
a los que sostuve en un silencio de corcheas
su figura leve en los pasillos, era sonido entre mis dedos.

La amaba con mis labios apretados.
Con gestos claros que ella nunca sabría.

Elissa cantó un tiempo en mi coro.

(Dos)

Llamó mi puerta con escándalo de abierta
a Rembrandt y a Poussin.
A Giotto y a Moulins.
Y al juzgado sixtino, en pleno.

Se decidió al principio que la entornara,
luego tres días para olvidarla
y la purificación del agua.

Finalmente mi puerta de cedro se cerró
y con un rictus de gárgola, infierno y parto
dormí de rodillas en un rincón del cuarto.

Pero Elissa igual cantó un tiempo en mi coro.

Igual cantó un tiempo en mi coro.

El verano se hizo góndola y Piazza
mientras sus solos húmedos
acariciaban los caireles.
Y compartí con ella una tarde, té, en una taza
... té, en una taza.

Eso fue todo. Puente de los Suspiros. Nada más. Oratoria y Cantata.
Y compuse así, El Verano, y en una nota prohibida
(no diré cual)
dejé para siempre, vibrando a Elissa...
mi blanca y tibia, huérfana de la Pietá.

III
Otoño (la alquimia)

De acuerdo a la Alquimia, (en mí, no en ti)
“Ouroboros” (desde el uno hacia el uno)
fue tan solo color verde y rojo, sueños del Dragón
sobre los amarillos del naranjal;
un cielo que recuerda
al que intenta separar la tierra del fuego,
lo sutil de lo espeso
en un río filosofal
puentes
puentes
puentes (pero en mí, no en ti, el canto del gondolero).

Olvido lo que me dices
Hombre del camino de los trebolares
tus sueños de azufre y de sal
tus obsesiones de mercurio
y el grito silencioso del oro en el fragmento tercero.

Olvido... pero sé, son escaleras de símiles peldaños
en mis notas de laboratorio.
Nos moja la misma lluvia
la misma soledad.

Solo hay una pequeña diferencia latente
en mis violines, la risa está presente.

De acuerdo a la Alquimia
Hombre del camino de los trebolares
(hombre de septiembres y diciembres)
Aristóteles e Hipócrates tal vez, se disuelvan en sus cuerpos
para coagularse en el espíritu
espíritu de bajeles en nuestro mar de Autumnus
y nos dicten: “FRIO, SEQUEDAD, TIERRA” a ti
y “LA, SI, DO” a mí.

IV
Invierno (el final)

Desde el solsticio de diciembre (ocre en las hojas, morigeración en las ramas).
Hasta el equinoccio de mayo (brote tierno de la uva, sed del cáliz).
En el deambulatorio lento, absidiola, rosario y rezo
de todas las tardes decía, crepúsculo de fuego
en el paseo de nave-lateral cruce de la nave del crucero
persignación ante el Cristo y nuevo deambulatorio lento.
Decía, complejo, hermético, en símbolos
estallé de pronto en levedades
y compuse El Invierno.

Yo, Vivaldi,
7 días 7 noches en el campanario del Sud-este
traspasando al pentagrama cada latido del cielo.

Descansaba muy poco
refrescaba mis ojos en la Virgen de los Peregrinos
celebraba, de Piazzeta,
(lo luminoso, lo claroscuro)
su gusto por la amistad sus buenos vinos.

Descansaba muy poco.
Yo, Antonio, el “Prete Rosso”
viajé a Roma-piedra de una poesía nacida
hace algo más de un milenio,
apenas un milenio.
Y desde el Pórtico y la Columnata
y desde el Quirinale y Castelgandolfo (su esplendor)
volví pleno de fantasías
con un concerto para flauta en G Menor (La Noche).

Largo Adiós - Presto Largo - Presto. Largo y Allegro en Dios...
7 días 7 noches. Campanarios de mis manos
elevadas y en vuelo.

Fui, tal vez alguien diga
el representante de un tiempo.
Soy. En realidad.
Solo Antonio Vivaldi (tan solo eso).

Un prete... que está buscando la soledad del cuarto
casi en la vigilia, bajo el borde con nieve del invierno
para abandonar, por hoy, antes de dormir
sobre la mesa austera
aquel pentagrama veloz, de mis sueños.

2007-03-10T23:12:00.000-03:00

Torres Gemelas ardiendo

Amor entre escritores (11 de Septiembre)
H.Urruspuru

“… Sé cebra hoy. Desnuda. Una infinidad de rayas blancas.
Y vaga libre en rayas negras, sobre el valle rojo de la cama”
- se lee que es así, como está comenzando este poema –

Y “entrecierro los ojos”
Como dice que dice, más adelante, el capítulo “dos”…
de tu novela.

Ese en el cual Dios con su enorme miembro erecto,
desde un cuadro benedictino – bendecido – inaugura
al “Big Bang”
con dos certeros golpes.

¿Quien? ¿Qué bombero en “Las Gemelas”
juntará nuestros huesos / pelos / entrañas…
luego de tanto, tanto amor?

Ahora - en el ”después” del corrector - en la plaza mayor
de tu ciudadela
todo un pueblo con hambre ha entrado
a mostrar sus pancartas de revancha
y al retirarse, como la bajamar más humilde
– la más blanca –
ha dejado un monumento de sal,
ground zero
ground zero
- soy yo –
un único ojo mirando fijo, hacia la portada,
en donde Tusquets decidió
que estuvieran tus ojos marrones,
toda tu latina mirada…

¿Creés que fue un lince?

¿el que cruzó, ante nuestros sueños…?
sangro…
sangras…

Manhattan sangra,
Bellamente

“… en tu voz la naturaleza toda ronronea
y tus pelos negros descansan, sobre mi pecho”.

… dice - en lo que a mi respecta - que finaliza así, este herido poema

P.D:
Es 11 de septiembre amor, y no hay nada mejor que amarte, ¿verdad…?

Love among writers (September 11th) - H.Urruspuru
(Translation: Clara & Carmen Vasco)

"... Be a zebra today. Naked. Endless white stripes. And wander freely in black stripes
in the red valley of the bed"
- it reads it's this way this poem is starting -

And "I half close my eyes"
As it says that says, further on, chapter “two”… in your novel.

That one where god with his enormous erected member
from a Benedictine picture - blessed - inaugurates the “Big Bang”
with two unerring blows.

Who? Which bomber in “The Twins”
Will gather our bones / hairs / entrails...
after so, so much love?

Now, - in the “after” of the editor - in the main square of your citadel
a whole people starving
have come in to show their banners of revenge
and when they go, as the humblest low tide
- the whitest -
have left a monument of salt

ground zero
ground zero
- it’s me -

a sole eye staring at the front page,
where Tusquets chose your brown eyes to be
the whole of your latin eyes…

Do you think it was a linx? The one that crossed before our dreams…?

I bleed…
You bleed…

Manhattan bleeds,
Beautifully

“… in your voice the entire nature purrs
and your black hairs rest on my brest”

… it says - as far as I am concerned - that it ends this way this wounded poem

P.S. It’s September 11th. my love, and nothing is better than loving you, true…

2007-03-10T22:17:00.000-03:00

Refugiados Ruandeses - Sebastián Salgado

Ruanda – H.Urruspuru

I

No.
No los mates, déjalos con vida
pero quítales los brazos flacos
pero sácales las piernas líquidas
que apenas si gritan... ves? algunos ni tienen fuerzas.

Cuesta más ocuparse de inválidos.
Estos niños que tendrán mirada de niebla.
Corazón de grava mojada.

Déjalos así.
A algunos boca arriba. Otros dados vuelta.
Déjalos así sin brazos
déjalos sin piernas
como gusanos arrancados de la tierra
reptando
llorando
en el barro morado
que la vida sesgada es menos trabajosa
la vuelve sencilla la topadora.

La topadora empuja máscaras de madera ambarina
que ya no ríen de cosas simples
no comentan las cosechas los festejos las danzas.
No.
Horizonte curvado y fosa común.
En el acero afilado del machete
cantan los demonios del África.

Quítales los brazos flacos.
Sácales las piernas de aire.
... y que no mueran

... aunque el barro esté morado.

II

llegan los barbijos blancos
tribu extranjera de la cruz escarlata
miran enmudecen
se persignan en forma de luna desgarrada
y los llevan en camillas pequeñas
a las carpas de salud

pareciera en el silencio como si África se acaba.
Los limpian.
Los operan.
Algunos sanan.

Los cubren para que duerman
y no sueñen que despiertan
y no corren y no danzan.

Los barbijos blancos de la cruz escarlata
en el amanecer siguiente
ven de estos niños
irse hacia el cielo la memoria de la sonrisa.

Y las horas
como en ningún lugar del mundo
se vuelven para siempre demasiado largas...

Ruanda - Héctor Urruspuru

The mask of evil

On my wall hangs a Japanese carving,
The mask of an evil demon, decorated with gold lacquer.
Sympathetically I observe
The swollen veins of the forehead, indicating
What a strain it is to be evil. - Bertolt Brecht

No.
Don´t you kill them, leave them alive
but remove their thin arms
but take their liquid legs out
which barely scream... you see? some of them don´t even have strength.

It´s hardest to take care of invalids.
These children that will have a foggy look.
A heart of wet gravel.

Leave them just the way they are.
Some of them laying faced up. Others turned around.
Leave them like that without arms
leave them without legs
like worms that are pulled up of the land
crawling
crying
on the purple clay
a life cut is less laborious
the bulldozer makes it simpler.

The bulldozer pushes masks of amber wood
that no longer laugh at simple things
they do not talk about the crops the feasts the dances.
No.
Curved horizon and common grave.
On the sharped steel of the machete
the devils of Africa sing.

Do remove their thin arms.
Take their legs of air out.
... and don´t let them die

... although the clay be purple.

II

they arrive with surgical masks
a foreign tribe of the red cross
they look
they fall silent
they cross themselves
in the shape of a ripped moon
and carry them in small stretchers
to the tents of health

All in silence, it seems like if Africa was finished.
They clean them.
They operate them.
Some of them recover.

They tuck them so they can sleep
and don´t dream that they are awake
and can´t run and can´t dance.

The people with the surgical masks
people of the red cross
see how these children´s smile memory
goes up to the sky the next dawn.

And the hours
like nowhere in the world
become forever too long...

2007-02-09T18:02:00.000-03:00

En abril de 2007, se cumplen 70 años del bombardeo a Guernika...

3 películas (Guernika) – Héctor Urruspuru

Para saber buscar agua con un cántaro
ser bello, en el camino de tierra
boina roja bajo soles lagarto
y saberla... a ella seducir
necesitó (para saberlo)
ver juntos:
3 películas en blanco y negro.

Para derramar el espíritu fresco
de esta agua casi sacramental
durante el camino
solo necesitó
estar profundamente enamorado de Arantxa
y rodar, sin esperanzas
herido y final diciendo su nombre
a modo de bálsamo
como cuando tomados de la mano
miraban: 3 películas negriblancas.

Leer, en la naturaleza del ave
que huía espantada ante la bomba
que cosas
del ahora extraño cielo hondo
le causaban a ella espanto,
e imitarla, en tierra,
con doloridos ojos de terror.

La belleza en la palabra escrita
que apenas estaba intuyendo
se le fue
con la sangre derramada
sangre euskalduna
a escasos 200 metros
del Gernikako Arbola.

Y en sus poemas jamás publicados
no solo hablaba de Arantxa
había comenzado
a decir de su pueblo,
de sus vinos,
de sus iglesias,
de sus bellas herejías de sus cavernas
de sus heráldicas, con lobos y con oro.

... La memoria,
ni siquiera le ha hecho un lugar,
en el cuadro de Picasso.

En el grito silencioso
del caballo en blanco y negro
(como película quieta...)
puede, que su dolor gris,
esté representado...

2007-01-30T01:39:00.001-03:00

El descubrimiento (1492-1997)
H.Urruspuru

Tu desnudez huele a tierra nueva.
Nuevo mundo.

Las carabelas de mi inconsciencia
navegan
al paralelo 28
de tu piel.

Tu boca pequeña
como tus años
(pequeña)
primigenio Puerto de Palos
que dispara a la nada azul
enloquecidos fragmentos
de mi soledad.

Enloquecidos fragmentos
de mi soledad
hacia los abismos
donde las aguas caen para siempre
rosa de los vientos
se huele entre tus pechos
aire general de mar
en tus sales
que sin miedos
y sin sextantes
mi proa, va hacia tu carne.

Sobre el espaldar de mi cama
hay
un ángel de mirada marrón
Católica reina
enredadera de ternuras
cientos, cientos de besos
cientos.

Tus joyas que me has dado
y estas naves suicidas
que gozan rozando sus quillas
en tus arenas
de Indias,
estas naves
con las que bordeo tus islas
en la bitácora escribo:
“...días dorados, de Indias
tu impresionante amor
anda suelto descalzo
en la cubierta”.

Las notas de un
aerófono amarillo
que vuela en bellezas
hay en tu silencio
(hay en tu mirada)
a “La Isabela”
de los días por venir
construyo
entre nuestros sueños,
entre nuestras palabras tatuadas.

Yo nunca he confiado en nada
y navego
y camino
sin embargo
amándote
hacia el Oeste.

Hacia el Oeste.

Y ahora
hundido
en tu espalda húmeda
tierra nueva,
te tengo miedo...

Y estoy empezando
a extrañarte.

(¿Por favor piloto fantasma (que llevás el timón ahora atadas tus manos tu cuerpo a él)
... piloto... es ésta angustia es éste hambre extraña por ella...lo que llaman amor?)

En el nombre
en el nombre de la cruz
y en el de la conquista
en el de las barbaries
en esta sensación,
... ahora estoy creyendo.

2007-01-17T01:29:00.000-03:00

Bajíos de un muro - H.Urruspuru

El sol gotea en un muro.
Lo barroco de una puerta
se empecina en silencios.
Es todo San Telmo en Julio.
La mañana es un maniquí.
Es un día antiguo. Antiguo.

Un día de esquinas y plazas soleadas.
Un día de vidrieras.

Solo falta la mariposa amarilla,
en nuestras manos entrelazadas.

2007-01-14T20:13:00.000-03:00

puente destruído en Novi Sad, río Danubio

Belgrado – Hector Urruspuru

La soledad querida amiga
la soledad más que nunca
una lluvia que cae ortodoxa
lenta
y si vieras el puente...
partido al medio exacto
por el misil;
y un auto muerto
en uno de sus lados...

En el amanecer el botero
cruza trabajadores en el Danubio,
como se empeña el alma azul
en continuar las cosas...

La muerte
no tiene rostro en Belgrado
viene desde lo más alto
desde lo más inteligente
esa, su máscara, no se ve en la noche
solo se la oye decir cuando impacta
maldice - quema - desmembra
su voz de bomba

toda la tecnología
la más sin vida
la mejor
no esta de nuestro lado.

Mi querido cielo nocturno
tu belleza me lastima
me rompe la patria en fragmentos
me hace pobre

soy, la víctima
la posibilidad contemplada
en la estadística
el daño colateral
asi... nos habló en inglés
el gran presidente del mundo

y Belgrado sigue siendo atacado.

2007-01-14T14:44:00.000-03:00

Primeros bombardeos a la vera del Tigris

Corazón de ajenjolí - (se dice en verdad: ajonjolí)
H.Urruspuru

I

… corazón de ajenjolí, el Tigris y aquella lluvia de metal caliente, narraron la historia de cuando los hombres confundieron su lenguaje...

II

Amarte.
Cuando la carroza del Rey cruzaba en el horizonte a la luna recostada toda a su largo. Luna de oro por única vez.
Amarte.
Bajo la mirra, el sándalo, y esta luna dorada en el espejo de metal.
- Yo no iré a la guerra -

Sé,
que en el siglo XXI, alambradas de púas harán, una lana larga en dolor, con la que hilanderas ciegas tejerán una capa, a este Rey-Dios inmisericorde.
- Vos sos el pan en la mañana -

El Rey en tanto pasea (decadente y delgado pasea) su capa entre bosques de dátiles. Atraviesa los tiempos.
- Corazón de ajenjolí, vos sos el pan en la mañana -

Si saciar el hambre fuera: tomarte mucho más fuerte entre los brazos…
Si beber el vino fuera: sacarme de la piel las noticias que una sacerdotisa leyera, en el fuego de Bagdad...
- No iré a la guerra no iré al siglo XXI –

II.1

Y el rey que no muere ve crecer sus dátiles del mal, desde lo profundo del limo anegado en llanto.
Este rey, de voz de vidrio que se quiebra, danza entre sus víctimas, parte los cráneos que se asoman de entre bolsas negras...

¡Y míralo... míralo…! baila sin música, desde hace tiempo, a veces desnudo, entre los jardines que penden, de toda nuestra historia.

Arena. Arenas. En la ciudad de La puerta de Dios, nunca nadie venció, al Dragón del caos...

III

Corazón de ajonjolí... todos los días hay muertos.
Bombas.
Jamás importaron las 282 leyes.

- Y vos... sos mi único pan, en la mañana... -

2007-01-06T12:33:00.000-03:00

Libélula (Origami)

Atardecer de libélulas – H.Urruspuru

Tengo un triángulo pirograbado en ébano
en el centro de mi espalda.

En el se aprecian el mar en un vértice (el superior)
la arena y libélulas (en los restantes).

Fueron otorgados, cuando intenté en vano
que el viento tomara color el de alguna vez,
los campos manchegos que mencionaste.

Así,
la mucha siembra de fines de Enero
convocó a la luna llena,
para herirla de rojo permitir la lluvia;
y en caracolas (no muy distante)
el eco del océano cerraba la cosecha,
al fin... de sentimientos.

... Me amabas en símbolos (mujer de lentes)
plena en lógica y fantasías.
Y con un solo beso de nivel terciario
triangulabas, lo redondo
cuadratizabas, lo sin forma
de mi única metáfora, la mejor
la mecida, en la resaca, de mis años...

Libélulas en oleadas. Y perfumes de sándalo.
Incienso pesado de la luna en cuerno.

Nunca, fuimos, el río que alguna vez soñaste,
refrescando la tumba de Picasso.
Ni los meandros de amapolas guardarán
nuestro secreto de la siesta bordó
de Agosto de 1929.

Solo... sé,
acontecerá en la vigilia el arado el café caliente,
... tus ojos marrones tras los lentes
semicerrados siempre bellos,
semicerrados por el sol de las seis,
de frente...

Y con ésta fotografía entonces, que guardo,
en el libro de los hexaedros,
me hablarás, a cada instante y sin sonido,
en un atardecer de libélulas...

con apenas, un sueño compartido
de sol: hacia tus campos
y de océano: hacia mis estrellas...

2006-12-17T14:14:00.000-03:00

Campo de alfalfa de Saint Denis - Seurat

Pensión en la calle Mullally - H.Urruspuru

Este poema comienza con un espantapájaros,
- cuervos negros se posan en él,
para descansar -.
Este poema comienza con un campo de alfalfa
con suaves pinceladas índigas
que ha quedado kilómetros atrás,
que ya no se lo ve con el tercer ojo del alma
desde la ventanilla del auto oscuro...
- oscuro Sedán -
que va, por la 35...

Este poema
terminado de escribir en Realicó,
en donde se rememora a una mujer rubia
que echa al río de oro
una máquina de escribir Underwood,
y que el agua herrumbrará inevitable,
con el paso del tiempo.

En este poema los cuervos,
la alfalfa, la máquina de escribir
y la mujer llamada Dorila, se funden,
en la hoja en blanco de la memoria,
el recuerdo del viajante de comercio
que deja la pensión, de la calle Mullally,
en la que dormía; en una tarde de Julio.

Con los años, no se notará, quien es quien
en su lectura...

Dejará,
en sus espacios de silencio, la impresión
en índigo y alfalfa, de que algo,
tuvo que ver en esto: “el sagrado amor”...

2006-11-26T17:05:00.000-03:00

Sección: MIS INFLUENCIAS
Incluyo uno de los poemas más conmovedores. Durante 10 años de mi vida hice radio, programas de rock and roll y poesía.. he leído cientos de poemas, de los mejores, de todos los poetas del mundo. Igualmente en mi ciclo MALDITA GINEBRA, también durante innumerables noches he leído incontables poesías. Pero este, es un poema que cuando lo leo, debo hacer fuerzas para no quebrar mi voz por la emoción... Es un poema dueño de una ternura y un amor cuasi-filial, que difícilmente sea superado alguna vez.
Te envidio Sabines, por esta obra que hiciste... h-urruspuru

TIA CHOFI (Jaime Sabines)

Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta
con tus setenta años de virgen definitiva,
tendida sobre tu catre, estúpidamente muerta.
Hiciste bien en morirte, tía Chofi, / porque no hacías nada,
porque nadie te hacía caso,
porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,
ya no tenías nada qué hacer y a leguas se miraba
que querías morirte y te aguantabas.

¡Hiciste bien!
Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos
porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,
y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,
pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.
¡Te siento tan desamparada,
tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,
sin quién te dé un pan!
Me aflige pensar que estás bajo la tierra
fría de Berriozábal,
sola, sola, terriblemente sola,
como para morirse llorando.
Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,
que más vale callar,
¿pero qué quieres que haga
si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?

Ah, jorobada, tía Chofi,
me gustaría que cantaras
o que contaras el cuento de tus enamorados.
Los campesinos que te enterraron sólo tenían
tragos y cigarros,
y yo no tengo más.
Ha de haberse hecho el cielo ahora con tu muerte,
y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido.
Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste.
Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida
a todos. Pedías para dar, desvalida.
Y no tenías el gesto agrio de las solteronas
porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos.
En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida
te repetías incansablemente
y eras la misma cosa siempre.
Fácil, como las flores del campo
con que las vecinas regaron tu ataúd,
nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte.
Sofía, virgen, antigua, consagrada,
debieron enterrarte de blanco
en tus nupcias definitivas.
Tú que no conociste caricia de hombre
y que desjaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos,
tú, casta, limpia, sellada,
debiste llevar azahares tu último día.
Exijo que los ángeles te tomen
y te conduzcan a la morada de los limpios.
Sofía virgen, vaso transparente, cáliz,
que la muerte recorra tu cabeza blandamente
y que cierre tus ojos con cuidados de madre
mientras entona cantos interminables.
Vas a ser olvidada de todos
como los lirios del campo,
como las estrellas solitarias;
pero en las mañanas, en la respiración del buey,
en el temblor de las plantas,
en la mansedumbre de los arroyos,
en la nostalgia de las ciudades,
serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta.

Sofía virgen, desposada en un cementerio de provincia,
con una cruz pequeña sobre tu tierra,
estás bien allí, bajo los pájaros del monte,
y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar al mundo

2006-11-25T16:05:00.000-03:00

Bush hablando al revés...

Sección: MIS INFLUENCIAS
Uno de los mejores poemas que he leído - de los tantos que se han escrito - contra ese “enemigo público número uno” de los pueblos libres del mundo, que es: G.Bush. Te felicito Rogelio... (espero no te enojes por incluirlo sin consultarte...) h.urruspuru

Retrato de familia en tiempos de vergüenza
Rogelio Ramos Signes

El abuelo Prescott
heredó del bisabuelo Samuel
ese olfato para los negocios
que lo hizo financiar a Hitler
y a su escuadra de buenos muchachos,
Junior.
El abuelo Prescott era un travieso.
Cierta noche de 1909
entró en un cementerio apache
y robó la cabellera inerte del indio Jerónimo.
La devolvió años después.
Bueno, el abuelo Prescott
que era un travieso
devolvió una réplica de la cabellera de Jerónimo.
Su padre Samuel (el bisabuelo Samuel)
calvo y blanco, sonreía desde su propia tumba
festejando la travesura del pequeñín,
de treintaitantos años por entonces.
El abuelo Prescott
sabía cómo derivar el dinero de los nazis
al norte de América, vía Holanda,
Junior.
Un hombre con esas aptitudes
merecía tener un sucesor
que no echara por la borda tanto logro.
Así fue como puso al prometedor George
(a tu padre, Junior, a tu padre)
al frente de la CIA,
para que aprendan esos comunistas
del sudeste asiático
(donde quiera que quede el sudeste asiático),
y al frente del gas-oil texano y
ya que estaba
lo puso también en la presidencia de los Estados Unidos,
para que aprendan esos beduinos
del sudoeste asiático
(que queda al sur y al oeste de Asia
como todos saben).
Y como todos saben también
que eras el tonto de la familia,
el eternamente bobo que se atragantaba con galletitas
por no hacerle caso a su mamá,
había que ungirte presidente del mismo modo
y lanzarte al ruedo a robar petróleo
para sumar esas monedas
a todas las monedas ganadas
con el oro ensangrentado de los nazis
¿Qué otra cosa podían hacer contigo
si ni siquiera sabías jugar al tenis
con ridículos politiquitos sudamericanitos,
chiquititos, ignorantitos, ladroncitos?
Tenían que ungirte presidente
(no les dejaste otra salida, Junior)
y exigirte que hablaras del Bien y del Mal;
es decir, de los Estados Unidos
y de los enemigos de los Estados Unidos,
que en verdad no son enemigos
sino antiguos socios
que no respetaron las reglas del juego.
Es que el oro de los nazis y los dineros de la 2ª. Guerra
ya estaban reproduciéndose
en manos de los Rockefeller y de los Roosevelt
y de los Kellogg y de los Goodyear
y de los Vandervilt y de los Forbes,
Sólo les quedaba hacerte presidente, Junior
como a papá Senior, igualito,
para que siguieras viboreando esos desiertos
en busca de petróleo
como un osado tomahawk en busca de su presa.
Pero no querías ser el tonto de la familia,
el repetidor de temas ya tratados,
y quisiste producir tu propio Pearl Harbor
(porque en definitiva tu futuro estaba en el teatro,
igual que Buffalo Bill)
y dejaste que se vinieran abajo las torres gemelas
que eran la rúbrica de la ciudad
donde todo se decide,
y te calzaste tus cartucheras gonorreicas,
vaquerito de plástico explosivo,
maldito junior
maldito cobarde, pusilánime, medroso
vomitivo y maldito
y malditos tus hijos
y los hijos de tus hijos
y tus perritos falderos
(Tony, Silvio y José María, tan obedientes)
y los hijos
y los hijos de los hijos
de tus perritos falderos.
¡Otra vez en carrera, muchacho tonto!
y sin tener en tu haber aunque sólo fuera
una pasante joven y gorda y blanca
que en la negra Casa Blanca
te bajara el cierre del pantalón y.
Ni eso,
porque aparte de tonto eres feo,
bueno sólo para la guerra desigual,
una más en la larga cadena de guerras
desde Cuba hasta Kuwait
desde Puerto Rico hasta Afganistán
desde Filipinas hasta Irak
y China y Corea y Vietnam
y el Golfo Pérsico y las galaxias
¿Y mañana?
Venezuela OK / Colombia OK
¿Con qué delirio paranoico de bolsillo insaciable
te despertarás mañana, feo muchacho republicano,
para poner en práctica tus ataques preventivos?
“Te mataré antes de que me mires”
será tu lema
“Te mataré porque no me gustas”
será tu lema
“Te mataré porque tu hamburguesa
es más grande que la mía”

Bush
asqueroso Bush
repugnante Bush
nauseabundo Bush
pútrido Bush
pequeño Bush desilustrado
maldito
eternamente maldito
junto a tus hijos
y a los hijos de tus hijos
y a papá, que ya no juega al tenis
(próstata mediante)
y al abuelo Prescott
que financió al ejército nacional socialista
del Fürer
y que nunca devolvió la cabellera del indio Jerónimo.

2006-11-05T21:50:00.000-03:00

Papa aplastado por un meteorito - by Mauricio Cattelan

Sin título – Héctor Urruspuru

érase un Papa tan viejo, que cabía todo él en una arruga

y él (todo él) blanco, en un rincón de oro que son todos,
pidió por mi oreja izquierda:
“... el tema de los santos, hijo...
puras patrañas...
eran todos alienígenas!”.

una tristeza un nudo en el tallo de un cáliz entonces
y en la sombra de su rostro veo aves que vuelan
bajo lluvias de Boticelli sobre el Vaticano del nuevo enero

pienso en su Santidad (santa demencia senil Batman)
como la única víctima posible del Y2K
en su sitio en la web su voz canta gregoriana
la informática de la culpa y el perdón

y dibujo al fantasma de un lobo negro que pide permiso
en el año del Jubileo
para trasponer las puertas de Roma ciudad abierta
que entra lobo luna, con las fauces abiertas y poetas y putas detrás

y este Papa que ahora danza, se ríe (por fin) danza
parkinsoniano, Polaco y loco
al compás de tambores de cuero y madera
música céltica y el grito de la Banshee en la Capilla Sixtina
y aves de papel bajo la lluvia runa, no, no habemus Papa

mi lobo le olfatea las sandalias
y la niebla de incienso y el olor a pez de Pedro,
los logra poco visibles...
“ya quedan todos los cuadros en blanco, hijo”, me dice...

el Papa que baila desarticulado amarillo
Quasimodo de oro que el espejo ni refleja
el Papa espalda de gárgola que ríe
octavo pasajero entre mirra y crucifijos, olor a pez...

y que de tan viejo cabe todo él en una arruga
y que entra... en el nuevo Milenio de las cosas
que jamás... tuvieron tiempo moral...

2006-10-25T20:16:00.000-03:00

Foto: Mishima, de su álbum "Ba-ra-kei" (Suicidado por las rosas...)

La rosa negra – Kamikazes (gracias Mishima)
H.Urruspuru – dedicada al maestro “Churla” Ciurlanti

Sobre la alta, helada mezcla del cielo,
los Zero son tres puntos suspensivos...
y un piloto un poema, de leve alcohol de arroz y sueños últimos.
Navega como el rastro de una sombra,
sus ojos crepitan, son el atardecer sobre el volcán.
Una mortaja de aguas saladas es su risa.
Y apenas si el acorazado es una esponja pesada en su corazón.

Deja atrás el amor. Lo espera la luna eterna.
La madrugada transformada en Kanjis.
Y la rosa negra sobre la nieve del Fujiyama...

2006-10-17T11:18:00.000-03:00

“... ahora me traes,

flores amarillas como la luna...”

Héctor Urruspuru

yo como tantos otros amiga,
saque en su momento una excelente foto de la luna
como tantos otros descansan hoy mis huesos en el parque memorial

dije: “entre las ramas va a estar mi voz de profesor”
y haciendo un esfuerzo (creyendo mucho)
podés oír a los mirlos, componer un alto, en su viaje al este

ya no leo libros porque el mar ha llegado... pero todo el mar de golpe
y el barquero que conduce hasta los cipreses es un cuento... no existe
te confirmo así, que se cruza descalzo, a la constelación de la osa mayor

soy, el recuerdo de lo que he dictado, la tiza sobre el pizarrón,
el borrador de felpa el pensamiento último, de nuestro beso primero,
el patronímico de una estrella fugaz en tus ojos negros

en auto se llega hasta mi morada, no temas nunca...
que el frío es solo una historia que me compete

... ahora me traes, flores amarillas como la luna,
y ahí está, tu callado rostro que rememora...

sí, en tu cartera sigue guardada la foto que alguna vez mejor saqué
esa obsesión que fuera feliz sobre mi carne de hombre
... en la clase de astronomía se ha quedado vacío nuestro banco

y lo bueno,
lo bueno de haber mencionado mucho, mucho al ancho cielo nocturno
es que allí podemos citarnos (encontrarnos)
de tanto...
en tanto.

2006-10-11T18:24:00.000-03:00

Sin título - H.Urruspuru

… me he quedado sin amigos
sin sonido,
con solamente ramas desnudas
(y del resto de este olivo
ni su sombra…)

me he quedado sin nubes
sin estrellas en negativo
con trenes a José León Suarez
repletos de gente,
y todos llevando máscaras,
del teatro NO

SI, me he quedado con
el primer hombre, la primera mujer;
el primer asesinato el primer nacimiento.
Y ese niño de diamantes
que jamás lloró...

Todo esto, escrito,
con tinta de nieblas, evanescente.
Así me he quedado,
bajo la luna en un frío árabe
sin Corán bordó entre las manos,
sin café caliente

y camino... la Avda. al medio día
con gente toda vestida de verde
con autos todos pintados de azul
y Avda. Corrientes que se hunde
en un pantano de silencios…

... amigos de lentejuelas opacas
... amigos de cartón

Me he quedado, solo.
Un fantasma en un teatro vacío.

Solo.

Como un puñal perdido
en el arenal, y lo pisan
pies descalzos. Erráticos.
Rosas de los vientos...
sin imán...

2006-06-12T22:24:00.000-03:00

Al sur del volcán – H.Urruspuru
(escrito hace más de 10 años...)

Hacia el crisantemo de tu heráldica
convergen
todas las gotas de lluvia que existen
al sur del volcán.
Las sedas, finamente tramadas,
con el color que habita al nadir de tus ojos,
se levantan, con el viento, se distienden
bajo música de cuerdas,
y toda vos, entonces, sos
ceremonia de té en el pasto.
Como un advenedizo te poetizo
en el aire de la mañana.
Y no hay otra posibilidad que el cielo,
en el gesto de tus pies suaves.

-”La isla - decías en sueños –
temblará y desaparecerá
como tu cuerpo desnudo y el mío
cuando los halla el amanecer
amando evanescentes
bajo el signo de esta era del Dragón.
Mi poca sabiduría
ni deberá continuar en el crisantemo
mi Señor
que hoy, no cuestiona el día después,
solo sigue deleitando a tu alma,
a mis manos,
en color, en formas...

...La isla - decías en sueños –
volverá de tierra roja
la enredadera de tu sexo
y la nieve de mi piel crecerá
en llamas.
... Y a todo, después del sismo,
lo cubrirá la marejada...”.

Te volvías. Te volvías siempre a poner
esas sedas tramadas,
y la tarde del Japón,
lejos de tus augurios, te abreviaba.

2006-06-01T02:11:00.000-03:00

Bicho - H. Urruspuru

El viejo samurai observa
al bicho que insiste oscuro
entre las trampas del neón
y que muere al fin
electrocutado / azul
- re-tozudo -

El viejo samurai ve en él: a la rosa negra
a la lluvia de argento sobre los cerezos
a la barca y al cormorán
las luces encendidas sobre el agua
- la poesía periférica -

El viejo samurai
ve restos de alas carbonizadas
y rápido / busca a la naturaleza del acero
en un solo pensamiento /
y le dedica entonces una suerte de ensueño
al insecto / con religiosa admiración.

- Uno: Bebe sake -

- Dos: Se retira del bar occidental -

2006-05-31T19:24:00.000-03:00

Foto: H.Urruspuru

Romance de los elementos - Héctor Urruspuru
(de la serie: “ahí lo tenés al tipo”)

Dios los dispuso así,
en la ley que no respeto de los tercios

... en sus silencios largos,
más y más se aproximan metálicamente

ella gigante morena y ave extraña / desnuda
en las horas de sol

él, la luz del entendimiento, la economicidad de las formas
y los besos bajo su haz en la noche de las parejas

pero ellos, óxido contra óxido se enredan
cuando nadie los ve, se chirrían de deleite...

en la madrugada que enneblina las dársenas ocurre,
cuando los veleros duermen sus sueños de viento

y se escuchan últimas charlas pasajeras y ella, toda ella,
que se manifiesta, así, de pronto, ante el transeúnte que soy

y ahí los tenés a los tipos...
hace tiempo que se quieren. La grúa y el farol.

La araucaria

2006-05-29T17:31:00.000-03:00

La Araucaria (autorretrato I) – H.Urruspuru

Parte I
(yo algo ebrio...)

jesus-cristo
es solo una botella la que moriría
en decenas de vidrios que caerían
sobre la calle Rosario y el sol
se centuplicaría
en los cristales
danzaría
emocionado
la indígena danza
la danza ámbar
la muerte de la botella
para ti
para mi
bailaría
el sol
loco se vestiría
de río pehuenche
- nádame - la machi diría
- nádame que soy el agua
jesus-cristo
¡oh! ¡que loco que estoy!

...pero lo que estalla en realidad
es lo colapsado
de los bordes de la araucaria
a ella
no le gusta que yo beba
- pero shhhh
shhhh
que éste es un secreto...

el piano
totalmente ebrio
de Whisky
trata de reflejarla de componerla
en una sonata
y la araucaria no debe ni tiene
cabida
en una nota desafinada

el piano
también salta por la baranda

alguien
troca un compact-disk por un fantasma
en el medio del parque Rivadavia
en el medio de la nada
y brinda
a la distancia de un suicidio
con la soledad de mi mirar
adentro
en mi mini-componente
suena un caani

- Je...aunque ames -
dice el demonio sentado en una fuente seca
- estarás siempre como un ermita.
Hijo de mi vientre.
Ralentada agonía.
Poeta de cuarta.

hacia el norte
un avión plateado cae
en caprichosos giros
solo el espíritu plateado del avión
cae
yo lo detengo para siempre
a 3 cm. del suelo
en palomita me tiro
a lo Mono-Montoya
para sostenerlo.
Y son sus luces las que siguen vuelo

como ves
como ves
ya por esta baranda tan hereje
en un piso 12
...jesus-cristo
todo
todo ha sido botado

Edwards - ah si...escribir solo cosas, que digan cosas
Urruspuru - ¿y si no quiero?
Edwards - ¡cosas que digan cosas!
El Demonio y Urruspuru (juntos a coro) - ¡¿y que... si no queremos?! ¡¿que?!

Parte II
(yo algo sobrio)

¿tu te acuerdas
Madre
de toda aquella loca ilusión?
libros y libros y libros
las 7 noches de la magia blanca
y la fiebre
mi cuerpo visto desde el cielorraso
lamparas de aceite en la madrugada
el amanecer
del que parte
yo que parto
...y fuí nacido nuevamente
ah! el que no regresa igual

Madre

el que vuelve ese que vuelve
con un extraño primer poema
donde se dice:
“que se muere bajo el mar...”
se lee “Cronos”
en él

y trenes y rosas rojas en las vías
accidentes y suicidios
que pesan como una pesadilla

y lo bueno
de haberme refugiado en tus brazos marrones
Madre (y con miedo)
es que jamás
jamás
podría haber escrito todo aquello...

¿y tu
... Padre?
la naturaleza que se debería aprender desde el olfato
la hoja quebrada del eucalipto
en la cuenca de las manos juntas
y respirar
hundiendo el rostro
todo
lo que el árbol hablara

¿y la parábola del bumerang
sobre los cielos de Saenz Peña?
Padre
...volver a casa
con restos de la piel
de los vientos de Abril
en esa pequeña curvada madera australiana

y los Ombúes y los barriletes
y los puentes de la Gral. Paz...

y tío
...una flecha
arrojada hacia lo alto
donde todo el cielo
era el blanco

arquería fútbol y asados
los sábados tío

en las noches sin luna
seríamos confundidos con linyeras
por linyeras
a un lado del camino
asábamos batatas
en huecos de troncos
que arderían
por siempre...

- ¿ves Héctor?
que no hay nada que temer
aquí está
ésta es la piel del viento...

mis tías
llegan caminando
con cuadros ha ser colgados
las meriendas
son eternas
adultas mucho antes de tiempo
en los barrios del Oeste

mientras veo a Piluso
tías

escrito en alemán
sobre la mesa
hay un libro con dibujos de Paul Klee

Parte III
(- nádame Héctor, que ahora soy el agua)

¿y ahora?

¿ahora?

yo te voy a saber escuchar árbol del parque.

Fui
preparado desde pequeño para ello.
Confía por favor
en mi
en mi
que me llamo Héctor
y que escribo poesía
desde hace tanto.

Arbol
yo soy un lírico como tu.

Parte IV

Cuatro.

Parte V

Cinco... que pueden ser seis.

Parte VII

Señor de todas las cosas
¿por que no tocas el piano por mi
para ella
la araucaria?

estamos casi enamorados ¿eh?
tiene la mirada verde
y yo
sentado en el balcón
en silencio
ya no arrojo cosas
a la calle Rosario.

Señor de todas las cosas
a causa de la araucaria
a causa
de esta dama alta
estoy ya
... un tanto más calmo.