El maestro del long bow

2009-10-10T22:55:00.003-03:00

Imagen: Licántropos, recostados en la pared de un cementerio

El auto II - H.Urruspuru

de una anilla de bronce
en mi muñeca
quiere tu pelo atarse

la lluvia es nuestra casa

como cosa imposible
y a partir de soledades
se nos entremezcla
el beso Nro. 1

"no debe volver a
suceder esto" dices,
y te dejo el corazón
en el asiento del auto

intentarás asesinar
lo que resta de mi sueño
sintiéndote sucia

soy
los lobos peligrosos
de los que deseas
poner distancia

por que no los matas hoy
que es luna llena?

te gusta habitar nuestra casa
la de la lluvia
y quedar atrapada
en una anilla de bronce?

dímelo...

2009-08-10T23:02:00.007-03:00

No se doblega el halcón frente a las llamas...
(cetrería) H.Urruspuru

... no se doblega el halcón frente a las llamas color petróleo de la noche, dónde está… díganme: la rodilla del halcón? dónde entonces, un halcón genuflexo? o cuándo...?

y qué hacer con él si no vuela? si acepta de buen grado arder en el cielo nocturno, por siempre? asteroide incandescente suspendido quieto, meteoro, que aguarda la voz de dios para seguir su derrotero…

- eso es el halcón -

los halcones no mueren sobre la tierra deciden caer inertes hacia lo alto, ya ves, que no existe el arriba o el abajo en el alto, abismal, cielo estrellado…

los fantasmas vuelan en las sombras y no hay ciudad bien avenida que no tenga muertos que sobre ella vuelen; y no hay cielo por más mal nacido que no tuviere un halcón que en él, alguna vez, no haya girado, y girado...

cuando el halcón hace el amor en su nido, se vuelven de oro las ramas con las que está hecho, y del mismo sale un arco iris de colores neutros… opacos, que cruza hasta el amanecer la noche dejando en el aire puentes veloces de pasión, graznidos de sexo, de vértigo…

- eso, es el halcón -

Epílogo:
hice cetrería cientos de años atrás en tierras moras, y euskalduna y extranjero cabalgaba un desierto ocre que devenía siempre, en un mar celeste debajo de un cielo celeste, sin horizonte visible posible, en donde mi halcón cazaba a la paloma de Pablo Picasso, que ya había nacido para ese entonces… cobarde… blanca, y de huidizos, ojos rojos...

2009-05-11T09:34:00.007-03:00

"Sin título" - H.Urruspuru

la mujer que camina por el prado y va
comiendo lo salvaje que encuentra, y levita

el hombre desnudo que atraviesa la ciudad
y toca, por cábala, todas las vidrieras

el caballo gris de un sueño de príncipes
que lleva una cicatriz de jabalí, en su vientre

... con estas tres imágenes te toco timbre
y vos, las acomodás celestes, sobre la mesa

y les das un órden, y armás, el rompecabezas
de un Mayo mágico, un Mayo indecente

y ahora, se lee en el collage que el poema
no es mío, ni fué nuestro, es... la lluvia final

que lo está diciendo, con tus manos sobre
mis piernas, y con mis ojos, sobre tus lentes.

2009-03-25T00:16:00.004-03:00

Foto: Pier Paolo Pasolini, frente a la tumba de Gramsci

Sin título – H.Urruspuru

… en mi agenda
llevo poemas de Pasolini
que he bajado de Internet
y hojas en blanco / muchas
pienso en mi soledad como una hojarasca

en mi agenda este año
no he escrito tu nombre
y ya comenzé a olvidar tu teléfono
la forma núbil de tu risa

si mi agenda fuera un aeroplano (sueño)
si la viera irse
oscura / ave de muertes /
si no fuera la sombra que es

... “Pasolini murió asesinado”
dice el prólogo en una parte
voy detrás de mi agenda
por la Avda. Corrientes

ahora bebo un café...
factor rh / alergias /
medicamentos contraindicados /
en caso de emergencia comunicar a:...

... sin azucar,
la luz de neón asesta
una puñalada teatral a los solitarios /
miércoles / wednesday / quarta ...

cada vez que se abre la puerta
tu fantasma
vuelve a caminar entre las mesas

“... mozo, un anís...”

anoto en mi agenda:
“pongo una ficha en la rockola,
Vos, bailabas muy bien” /
un largo aullido humedece
la palma de mis manos

dibujo soles eclipsados
los mismos árboles sin hojas sin raíz
escribo y tacho tu nombre diez veces /
diez veces

husos horarios mundiales /
Islamabad GMT + 5 h. 30 m.
unidades de medición /
“tengo el alma sin feriados” anoto

y ya he leído “Cenizas de Gramsci”
sus 6 cantos / 6 veces
y ahora me voy /
la agenda es un péndulo en la mano

un reloj sin fin.

2008-11-08T22:22:00.004-02:00

(foto: hogar antiguo, en el Pucará de Tilcara)

El corazón que conociste - H.Urruspuru

I

El corazón que conociste
estaba hecho de arpillera beige.
Olía a menta. A romero recién cortado
y lo habitaban, aves migratorias
de onix

como retazos, de barrios de un oeste fabril;
silbatos de trenes eléctricos a lo lejos
te lo recordaban... a lo lejos...

cuando te enamorabas y te gustaba,
(morocha de lecturas como liturgias)
poner, tu oído derecho sobre él...

...Jugar, a imaginártelo cruzando
arroyos de miel de arrope en Tilcara,
entrando,
lento y azul de tan púrpura
en una catedral de cuento alemán
entrando,
de tu mano de aguanieve, lento,
lento en su ritmo cadente,
constante, ralentado y vitreaux.

Beber, vino cerca de él. Seguir así:
"amándolo", despacio, en rojo y en rubí
y nombrarlo, en un beso
de pendiente olvidado,
comertelo todo, todo.
Amor tribal.

II

Pero...
el corazón que conociste,
que cayó como asustado
por un rayo gris,
ave en un puño...
que se echó para atrás;
alas replegadas en niebla de días
que se escondió
en el almanaque de tus miedos.

Que no permitió que vieras
bebieras,
sus lágrimas de frío.
Sus campos con cruces.
Sus árboles de alambre y sin hojas
en atardeceres de acero,
en Saenz Peña.

Y que se puso de pronto
blanco y negro.
Negro, como tu pelo.
Blanco, como tu desnudez...
Oh! Aro de fuego! Olvidado.
Al atardecer...

Y que no quiso entonces
que lo escuches: nunca más...

Nunca más, su pequeñito tam tam tribal.
Eólico. Puro como un caliz.
Corazón en madera de grenadilla roja.
Su latir fantasma.

Y ese corazón,
hecho de pobrezas y de arrobamientos
ante el estío todo - siempre -
de los sentidos heridos,
se dió
en silencio y en sombras, al olvido...

Al exilio de las cosas.
Destierro de lágrimas de azucar negra.
Amarga.

Ensueño simple hecho de adioses,
en andenes de trenes eléctricos.
De aguas de arrope de miel,
invisibles...
De Tilcaras y de catedrales...

Y ya no está contigo (ese corazón)
morochita de lecturas intensas.
Que ni entre líneas lo lees, ni lo leerás.

¿Ves?
No está.

Ni en este escrito de arpilleras.
Ni de santos griales de grenadilla.
Ni de aves migratorias en piedra negra.

Ni aquí.
En su línea curva. Cursiva.
Final.

2008-08-05T22:17:00.002-03:00

Photo: Petit Parisien by Willy Ronis

Sin título - Héctor Urruspuru

no hay nada más fotogénico
que un niño o un anciano
en el tiempo intermedio
el ojo de la cámara capta
nuestras poses fingidas
los años veloces
donde todo es guerra.

2008-07-24T10:16:00.002-03:00

Julia gana en distancias – H.Urruspuru

Julia gana en distancias.
La cama. La rústica ventana.
La diéresis rosada de sus pezones
entre la “U”
de mis piernas que descansan.
Gana en distancias un poema secular.
Se encienden en la noche
los labios de Julia.

Un micro de amor los lleva lejos...

2008-07-10T13:16:00.001-03:00

El Hombre Mediático – H.Urruspuru
(escrito a fines de los 90...)

Quisiera que tu poema me llegara desde lejos,
desde los campos.
Voceado por la gente.
En charlas de camioneros al costado de la ruta.

No quisiera jamás verte editado.
Ni que se molestaran por tus escritos en las radios.

Que tu poema tuviera el olor del lugar
donde fuera comentado.
Y que se leyera entre líneas que creciste
a base de aguas sanas, y de hogazas de pan,
(como hogazas de Dalí), levadas
entre trinos de pájaros.

Pero que ni se piense que tu poesía
fuera por ello banal, simple, cotidiana.
Que quedara en claro
cuan convocante de los humildes del nuevo orden
restableciente de los enfermos terminales
inspiradora de los suicidas
fuera.

Y la manera de arengar, disponer, reagrupar.
De fuegos de revolución y con esencias necesarias,
y repentina, como el beso liberador de la tormenta
en espacios abiertos.
Con el poder para derrocar a los corruptos
y al hombre mediático y sin juicios previos
sus fusilamientos.

No.

Que no se masturbara tu poesía.
No hiciera zapping.
No comprara histérica los nuevos mouse.
Nuevas release del software,
como nuevos liftings en Brasil.
Información. Más información!
Información como drogas duras.
Duro hardware duras retinas enfermas.
Piel blanca pegada a la pantalla.
Sonrisas de brillo irreal,
como muerte auto-asistida en la madrugada.

Titulares gritados.
Información. ¡Más información!
Como sexo pagado. Como coima.
Como fraude, estafa, mentiras. ¡Imágenes! ¡Imágenes!

Veloz hombre mediático...
Corazón de Movicóm.

Un poema tangible.
En el viento.
Que toda mi alma cansada
y lo que resta de mis dedos con sabor a dólar
esperan.

Un poema no editado.
Que llega entre murmullos.

Como lluvia que se vuelve río.
Desde lejos.
Desde los campos...

2008-06-22T13:55:00.002-03:00

Violoncellista – H.Urruspuru

nerviosa - alterada araña -
la mano izquierda del violoncellista;
y la derecha, péndulo loco, insistente,
de un dios pagano...

sobre el ébano y el acero tensado
está, su oído inclinado...
y piensa,
piensa en Sebastián...

2008-05-16T15:10:00.005-03:00

Algunos de mis Haikus - H.Urruspuru

I - "Sin título"

bayaspirina
gran ojo en negativo,
única luna.

II - (Semi Haiku)

mosca en bonsai
se siente halcón
... se le nota el barrio cuando vuela.

III - "Sin título"

Pero te espero
en: “Conesa” y “Dehesa”.
Faltó la imágen.

IV - "Las nubes azules"

nubes azules
y al fondo un cielo blanco,
(algo... no anda bien...)

2008-04-01T09:44:00.002-03:00

“Piano Erard” - H.Urruspuru

... un piano Erard en la oscuridad / (sin sonido todo esto)
todo qué? la luz que también no luna? / la luna que asimismo la sed?

y beber, sí, con la actitud de un piano que va a estar en silencio
la mano que sostiene el vaso (esa impronta) / y un cuadro de Manet

el marfil de las teclas: el matiz de la luna (esa impronta...)
y la madera negra y sostenida del bemol

y es, a partir de estas teclas,
que comienza entremezclada la voz enarenada de la noche

gracias Señor, porque así, la simpleza de este claroscuro
llega como un alivio, relax de marinas nocturnas en los sueños

suspiro profundo de semitonos.

2008-01-13T21:28:00.000-02:00

Amantes - cuadro de Magritte

Cuerpos recién amados - H. Urruspuru

Si hay algo que quisiera decir,
antes de que la naturaleza me vuelva síntesis
(trazos de carbonilla),
es que amo, profundamente,
el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe, de qué alturas vienen bajando...

Si hay algo que quisiera escribir
(dulce patrimonio de lo que es gemido)
(confesar)
es que soy un pintor y un músico fracasado
(sí)
sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,
es canción en cuerdas de acero
y un aguafuerte desmesurado;
y generan, el camino... demoradamente largo
de tus piernas desnudas que van,
de la cama perfumada al espejo del baño.

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.

Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...
el olor de los cuerpos recién amados.

2008-01-13T20:37:00.000-02:00

Castillo de Urquhart, Escocia...

Sin título - H. Urruspuru

uno debe tratar de focalizar en particular
el corazón de la noche que está en todas partes
ofrendarse en ese único latido
ser un fantasma que atraviesa muros
despertar al poeta que duerme
que sueña
que algo, silente, le ocurre en el aire

uno debe orar en una iglesia cristiana
pedir por una gaita guerrera
y que suene ella entre nueces
en la taza que vive breve entre los labios
de la mujer que más se amó
... y sistemático a las cinco, ese siempre té...

(... cuanto tiempo!.. que uno ya partió)

se atraviesa muros de musgos entonces
nogales
se espera por ella

ah!... fantasma profundo en el corazón de la noche
que entra en las casas de la memoria

único latido.

2007-12-17T02:21:00.000-03:00

origami de Anubis...

Viendo los cometas - H.Urruspuru

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.
Los cinco éramos mutilados de la guerra.
En nuestras manos vasijas de terracota
así en nuestros iris: galerías secretas de Egipto.
El gato velaba nuestros insomnios de nieve y morteros.
Nuestra mente era un cruel fenakistiscopio;
siempre tu apergaminado cuerpo en los campos de Marte.
Siempre.

-Son diez pesos, señora-
Tahúres en desuso acicalaban la arena
la arena
la arena.

-Son diez pesos, señora-
Los cinco en procesión silente por la ladera
del Chomolungma.
Los cinco en una almadraba de alucinaciones,
senderos equivocados.

“Señoras, señores... el infierno es no saber que hacer”.
Las ruinas son amarillas.
Todo es antiguo.
Anubis danza en la calle iluminada.

-Son diez pesos, señora-
Fueron los bombarderos y los miembros desparramados
en los escombros de la escuelita.

-Son diez pesos, señora-
El bramar de los camellos, el aliento caluroso del desierto.
Los cinco descompuestos de dolor, la morfina
en el torrente sanguíneo.
Somos ruinas amarillas.
Somos ruinas amarillas.
Kheops Kefrén... Ghizeh... Karnak...
La luna en los hospitales.

-Son diez pesos, señora-
Mi pierna, tu brazo, mis manos, tus ojos.
La depuración de las razas
en la boca de un fusil
y en los belfos de un loco.

Los lobos no mueren.
Los lobos no mueren.

-Son diez pesos, señora-
Los niños flotando en el río
el Nilo flotando dentro mío.
La moneda tintineando en la copa de metal.

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.

2007-12-02T20:36:00.000-03:00

cuchillo puuko, de la tribus originarias laponas...

Corazón prehistórico – H.Urruspuru

... he soñado con, a mi entender, el edecán de dios en Australia decretando: “poeta” el no retorno de todo búmerang rojo; con un lapón con su puukko en mano corriendo tras el “picture in picture” el galope veloz de un reno llegó la televisión para todos; con un vaso hecho en Murano con vino aún envenenado dentro y claro que lo beberé; un par de lentes con montura de carey de un poeta griego profundamente Egeo por ósmosis de rayo, y Zás! Zeus....
Y finalmente, sobre el filo aserrado de la vigilia sueño, con un argentino arrepentido en su exilio español, que escribe para no llorar que lee en tono bajito para no morir...

Enumeración de secuencias que la antigua ciencia empírica aún no sabe, en que lugar del cuerpo almaceno, y si tiene algo que ver en todo esto: mi prehistórico corazón...

2007-11-25T14:51:00.000-03:00

Foto: María_MM

Sacapuntas – H. Urruspuru

Saco punta a mi lápiz,
(ay! maderita nacida para sobrar...

... caían gajos espiralados
de la naranja que cortabas, amor...
y no me sobrepasaba como ahora,
por todos lados, la soledad)

la cónica carbonilla que aflora
en este domingo que amanece
- ya ves... - me digo -
como maderita que sobra ,
tanto verso desesperado se acumula
en mi cuaderno Rivadavia,
y eso,
eso que apenas si he escrito
en cursiva: “te necesito...
Te sigo necesitando.”

2007-11-16T15:13:00.000-03:00

Sin título (del libro: “Poemas a Maru”)
H. Urruspuru

un ave aprisionada en un alambre
se muere bajo el sol
el pico abierto
y con sed

al igual que yo
ya no volará

ambos éramos erario del cielo
quiere ahora
la tierra marrón sujetarnos

no canta el ave
agoniza

no escribo
estoy amándote

ya está en shock el ave
y nada le duele

no me hiere
no hacer poemas

no mientras tus besos me besen
son otras mis alas
a ras del piso nos entrelazamos
(oh! dios mío cómo te amo!)

expira en la alambrada
el ave ahora endurecida

yo entre tus brazos
quisiera desintegrarme

el viento
invitará a unas plumas
a caminar nuevamente
los ciclos del aire
cuando sea casi un esqueleto
el ave en el alambre...

tu amor amarillo
me invita a caminar
los mundos
en los que no amanecerá...

diosa luna azul diosa luna
yo la quiero
qué puedo hacer con su joven amor?

no sé

y bueno...
permíteme,
seguir devorándola.

2007-11-11T16:11:00.000-03:00

Bandera Whipala

Sin título (Bolivia) – H.Urruspuru

se le metió:
una vikuña embarazada
perdida en los penitentes,
un cencerro de alpaca sonando
(como la voz de la muerte)
una jarra de api...
un erke...

... una leyenda (Coquena),
- el viento en hebras -
una colina con pircadas
una ofrenda a la Pacha
“Madre” de todas las madres...

Se le metió:
el tema del gas en Bolivia,
una flor roja, "Quiswar",
un charango de naranjillo
con diapasón de ébano,
una quena de hueso y acero

soñó
(Pachacuty que empieza
y desempieza)
casa lunar de cardones
soñó:
la salida al mar...

Se le metió:
pueblos marchando
y tirando piedras,
neumáticos quemados,
pasamontañas.
Gente cuesta arriba,
sikureando,
una virgen morena y una estrella...

…Con eso, con todo eso,
hizo un viaje.

Compró jarras de vino.
Auto. Prismático.
Gorro de lana rojo.
Dibujó bosques de algarrobales
y cruzó puentes,
con niebla púrpura, a pleno día
y a fin... llegó a Bolivia.

Y subió, escaleras amarillas;
le fue a rezar
en piedra y musgo
"Al Dios del Mundo"

…y tuvo así, casa solar
... en la inmensa rebeldía...

2007-11-03T20:53:00.000-03:00

“Que el hombre del sueño no llegue tsé tsé”
H.Urruspuru

Que el hombre del sueño no llegue tsé-tsé,
no me vea él, abandonado a merced del león,
y sea tarde para mutar en masai y lanzas
es decir: “¡La vida! ¡El Africa..!”
(y no también: la mamba...)

...Que todos mis atardeceres han deseado
un Holland & Holland
partir el cráneo del búfalo, un único balazo,
un búfalo como la noche,
sin tam tams innecesarios

contar esta hazaña en las hogueras,
la carne de bronce, dialectos de la lluvia
diamantes y estrellas, ni musulmán ni hebreo
ni cristiano siquiera,
y ríe, ríe si pudieras y dame,
un dios cualquiera: un búfalo muerto,
o mamba entre los pies desnudos,
cuernos de animal dibujados,
semiborroneados en la tierra.

Ciento veintitres mil moscas (y no llegues)
espinas que desgarran si se corre entre las fiebres
dame, embiste contra mí, como un mito,
una máscara cualquiera,
carga, desde dorado pastizal desde drogado sueño,
y tsé-tsé en el aire, que es voluta verde
que se quema.

Pero mi búfalo huele, el aceite de la escopeta,
y en realidad huye de este poema
como un diamante negro o mejor dicho,
escapa como ópalo, desaparece: como estrella;
y he quedado en la actitud del caminante,
viento rojo desde mis espaldas,
mi plexo blanco / sobre la luna llena.

Y ventea así la bestia ausente
la fragilidad de mis palabras,
y el cazador pisa entonces al fin – descalzo -
a la mamba
y ya no vuela sobre mí esa mosca del sueño,
sino la mariposa nocturna

y desdoblado: el cazador que es
desde el hombre que soy...
ya no despierta...

2007-08-10T18:25:00.000-03:00

Toda una temporada... H.Urruspuru

Toda una temporada bajo la ducha borrando el rastro de tus besos los días interminables el invierno, nosotros cazadores en penumbras. La sangre de lo asesinado la boca de humo los ojos cerrados soñando el vapor del agua caliente el calor/color de tu desnudo en el vidrio empañado que a todo lo lava el agua gran cobra de cristal que me envuelve, el agua. Por exceso de haberte amado, vos, mi esencia de hojas de menta, dejo correr gotas precipitadas hacia los mallines de la razón para hacer posible una tarde nueva en la memoria, nuevo parque nuevo portal al cielo de tus manos ciñendo (y empezar de nuevo).
Agua santa es la que necesito en este fin de la historia donde ya no hay infierno y sacarte el pulóver que comenzaba la tarde naranja la mirra encendida, el vino alemán, un crimen en las palabras. Preguntar por toda vos en mi libro inédito cuando estabas tan abrazada toda dispuesta al sacrificio del verbo en rojo, amor en giros concéntricos, cubierta de nubes aún está la habitación (y empezar de nuevo).

No ha habido luna mejor en la tierra. Desierto sin color que genera su propia existencia de flor aromática.
Un hombre y una mujer.
Gran cobra de cristal deslizándose.
Las páginas en blanco por desandar.

No ha habido luna mejor en la tierra, que vos...

2007-08-04T16:17:00.000-03:00

Molino: foto de Alejandro Segarra

“De día no veo aves, el lienzo en el que pintabas” H.Urruspuru

De día, no veo aves, esto no me preocupa
las que veo bajo la luz de la luna
son mucho más amigas de mi corazón.

Un molino como tallado en la llanura misma
donde el rocío crea gemas
donde a las 3 de la madrugada
deposito en el aire una rosa negra
tributo a la luna en cuarto creciente
santa patrona de los solitarios.

El lienzo en el que pintabas.

Tu nombre de 6 letras
ahora es como agua sagrada,
y en esto tampoco hay conflicto
era tu ropa blanca y el viento la agitaba,
con esa imagen que me reservo, me basta.

Existen hoy, las horas rotantes de la noche
la cuenca del río Salado, que en las orillas
muta siempre en barcas.
Un sembradío como una nube de aerógrafo,
y con 2 trazos pequeños
sugerías al tractor y al arado.

La sinfonía de un campo de girasoles
en el nocturno,
era una ventana por la que se veía el mundo.

El lienzo en el que pintabas.

En la borra de café del que no duerme
el destino es como una piel delgada
una antigua ría del sur, de aguas veloces.
Miro hacia ese, nuestro lugar,
donde te llevaron, donde descansas
entonces.

Cerca del molino,
la distancia que mediaba
entre tu boca y mi boca
se volvía un nudo
que la desatara con un beso me pedías.

Aves que no son del día
en el trebolar
aves que no son del día.

A la derecha del hogar encendido
dentro del corazón en llamas del invierno
está el lienzo,
en el que pintabas.

2007-07-15T23:14:00.000-03:00

NIEVE NEGRA – H.Urruspuru

- ¿Que es entonces la muerte, Urrus?
- La muerte, corazón,
es una almohada de piedra..
... y sobre Buenos Aires, mirá,
cae, lenta...
una nieve negra.

2007-06-13T12:46:00.000-03:00

"Yesterday I drew a very big, rather rare night moth, called a death's head, its colouring of amazing distinction, black, grey, cloudy white tinged with carmine or vaguely shading off into olive green; it is very big. To paint it i should have killed it, and it was a pity, the beast was so beatiful. I will send you the drawing along with some other drawing of plants..." de: "Cartas a Theo", por Vincent Van Gogh

Polilla y moribundo – H.Urruspuru

(de la serie: Bichos...)

… el moribundo ve
desde su cama de barrotes en bronce,
como una polilla ha descendido,
a comer su bufanda negra.

El moribundo ve
- en la habitación en penumbras -
como un rayito de luz
la atraviesa oblicuamente,
miles de motitas de polvo
danzan, a través de su haz...

La vida, lo saluda así, por última vez,
desde las hendijas de la ventana.

Dice: "No olvides mis pantuflas escocesas
amiga polilla, están al pié de esta cama…
... adonde voy... se puede caminar descalzo"

2007-05-24T22:20:00.000-03:00

Radio Spica

Sin título (de la serie: “el mapa de la realidad”) H.Urruspuru

Ya no ve la esfera la fruta no-verde la falta de lluvias, y algo, de la pobreza estructural; él, como piedra echada en el agua, círculos concéntricos en blanco y negro (más negros en los bordes), pero en un paréntesis dulce, mezcla de ocre y carmín, bebe té: “y es que no pinta más acuarelas...”.

“Vida mía” dice, cuando enciende la Spica en soledad: “Te extraño tanto...”. Y la radio le acerca, la respiración dificultosa del mapa de la realidad.

Tiene una planta: un malvón que sujeta su existencia de sed a la de él. Y una vuelta de llave a las 11 p.m. cierra lo más oscuro de la noche austral.
Y ya está. Eso será todo. La luz de la estrella del amanecer, que hace tiempo no lo mima, en su ronda, celeste. Final.

En tanto... duerme ahora, junto a la historia general de su barrio humilde.
Su historia... de jubilaciones.

2007-05-09T20:02:00.000-03:00

Sin título - H.Urruspuru

… el problema es la pesadez,
después de almorzar;
adormitarse, frente a la PC,
con los ojos de Dios y del jefe
en la nuca inclinada...
Uno:
mirando velando
los sueños vencidos.
El otro:
viendo un blanco, centro rojo,
para el dardo multinacional
de su odio, gris...