4 de diciembre de 2012

Historia de un Campanero – H.Urruspuru


¿Quien era aquel hombre que tañía las campanas más puras de la vieja Europa? ¿Las campanas de una abadía en el finisterre... la más blanca, la más entre mares islas de nubes, la más cerca de todas de Dios?
¿Quien era aquel hombre que entregó sus arrugas al cántico gregoriano, al viento de los estíos panaderos en el aire, a las cigüeñas de alas frías, a la lluvia?
¿Quien, ese hombre con los ojos llenos de campiña, amigo secreto del Bosco; ajenas sus manos a las cosechas (no así su boca, semi-monje gordo) ajenos sus pies a las uvas (no, así sus labios, semi-monje ebrio)...?
¿Quien fue ese hombre parte de un cuento con letras góticas? Parte de un pueblo en donde atardecía puntual, el mundo. Desde donde partían caminos que desaparecían en Roma y ríos, que se hundían en cuevas paganas y en donde la vista y la vida llegaban, hasta donde lo permitían mucho más que siete colinas extrañas, que alguna vez contuvieron soldados muertos... viudas vivas y en llanto, y mártires, de cuando el Señor no estuvo apenas, apenas, por un rato...

¿Y quien, era aquel hombre que sembraba campanadas?
Que una vez conoció el mar interior y lo trajo en palabras, en historias de puertos, a los niños del pueblo. Lo trajo milagrosamente consigo en sus manos inmensas.

... Son las 7 de la tarde.
Allí están las campanas.
Estalla el cielo en aves. Siluetas. Universos pares de alas largas que se elevan desde los techos. Se elevan y abajo en la calle brotan los rostros. Se intercambia heno por pan. Frutas por madera seca. Duras monedas por áspera cerveza. Se lucen nuevos vestidos oscuros y los carros están limpios, vacíos, aún no es el tiempo de la peste en la Europa vieja...
... ¿Y los hierros de la Inquisición? Solo por hoy, están limpios. Solo por hoy, estarán fríos...

Son las 7 y la voz de Dios cambia de dueño entre tanto presagio, del que habrá que saber (cruz Tau mediante) volver, y volver...

¿Quien era entonces, aquel hombre que murió en ese tiempo como de largo incienso...? ¿Es ahora, un tapiz en un museo? ¿Un título en un catálogo? ¿Breve reseña en los labios de una guía?
Su recuerdo... la sombra ocre, lo que de él resta, traerá siempre: Las Campanas...

6 de noviembre de 2011


Sin título - H. Urruspuru

Soy Bartleby! Soy Bartleby! Hijo de todos los amanuenses copista de las lunas... todo lo copié! La Divina Comedia bajo continua lluvia de grappa del Po. Al Decamerón letra a letra con derretida vela negra del averno. Al Don Quijote en trazos ininteligibles y era mi mano un molino loco, volador. Bajo los efectos del opio adormilado en pipa churchwarden terminé para mi jefe muerto al Ulises de Joyce... Y un día me copié a mi mismo. Envuelto como para regalo, heterónimo de las nadas... desaparecí en un caluroso Portugal. Solo, dejé flotando el ruido de mi pluma de cálamo marrón, sobre papel de arroz. (Y en la luz-ojos-gastados, de una lamparita de 25 watts, que se apaga lenta, quedó en el aire el perfume dulce amargo de mi tinta negra). Cierren este libro.

14 de octubre de 2010

Cuesta de Lipán, Jujuy, Argentina

Salinas Grandes (a M.T.)
por H.Urruspuru

(corazón) ... Ay! del alma que se vuelve salitral y se hunden se hundan nuestras manos en piletones de sal, huellas locas en hilera pisadas enormes de Zupay, sobre esta nada blanca para salir, más blancos, tus dedos y los míos entrelazados, como alas almas espectrales en la noche de estrellas que nos persiguen, Cruz del Sur en el Norte, desde hace 2 meses y medio, nada más...
Salinas Grandes, como toda razón de vivir y de ver, este espejo del sol. Cuesta de Lipán.
Arrieros de carbonilla hoy, delineados en telares. Arrieros que abrieran la senda de mulas para el zig zag de acuarela de los obreros de vialidad.
Viento y vicuñas aposentadas al costado de la 9. El auto trepa, nuestras miradas se entrecruzan y trepan.
Hito fantasma: 4170 mts. sobre el nivel de la soledad y del mar lejano, lugar en donde (corazón, luna roja) la vida por momentos parece ser sólo una montaña de aire enrarecido y respirar profundo, beso de Abra y de roca antigua, en donde enamorarse, hasta el fin...
Entilcareados, nunca, nos diríamos que no...

10 de octubre de 2010


Audicionando – H.Urruspuru

... la coreuta que audiciona tardía para mí, cuerda soprano de lunas enteras (cuatro); holgada se desliza pies descalzos por la partitura en sombras de mi entre-sueño. La tomo. Y ella, en un silencio largo, sensual, de redondas y blancas, me toma a mí. Y no existe, enamoramiento mayor que la voz del mundo, en una sola.

20 de junio de 2010

Un baiser de gôut de cocaine – Héctor Urruspuru
(traducción al francés por Adriana Bonini)

un baiser de gôut de cocaïne
je te l’ai demandé
et tu me l’as donné...

un baiser long
comme la bière brune,
l’houblon amer de la nuit
je te l’ai demandé
et avec tes griffes peintes
comme à la peinture à l’huile
tu me l’as donné,
en rouge de cadmium et faux
(mais tu me l’as donné)

et tu partais,
sous une lune d’os
depuis des mois
te en realité
je m’en foutais...

Que tu me poussasses!
au centre du volcan
du magma de ton sexe
en cendres obscures!
je te l’ai demandé
et oui... tu l’as fait.

Et tu es là,
pour moi,
à bout de souffle
et sans pleine lune
dans la bouche immorale

et sans temps,
tu es, tu es
dans le portrait,
en faisant tes adieux.
En faisant mes adieux.

Un Beso con sabor a cocaína - H.Urruspuru
Un beso con sabor a cocaína / te pedí, / y me lo diste... / un beso largo / como la cerveza negra, / lúpulo amargo de la noche / te pedí / y con tus garras pintadas / como al óleo / me lo diste, / en rojo de cadmio y falso / (pero me lo diste) // y te ibas, / bajo una luna de hueso / desde hace meses / y en realidad / me importaba / una soberana mierda... // Que me empujaras! / al centro del volcán / del magma de tu sexo / en cenizas oscuras! / te pedí, / y sí, lo hiciste. // Y aquí estás, / para mí, / sin aire en los pulmones / y sin luna llena / en la boca inmoral. // y sin tiempo / estás, estás, / en el retrato, / despidiéndote. / Despidiéndome...
Les corps récemment aimés – Héctor Urruspuru
(traducción al francés por Adriana Bonini)

S’il y a quelque chose que je voudrais dire, avant que la nature me rende synthèse
(des traits de fusain),
C’est que j’aime, profondément, l’odeur des corps récemment aimés;
et l’absence d’ordre dans tes cheveux et dans tes gestes,
qui sait de quelles hauteurs ils sont en train de descendre.

S’il y a quelque chose que je voudrais écrire
(un doux patrimoine de ce qui est gémissement)
(avouer)
C’est que je suis un peintre et un musicien raté. (Oui).
Néanmoins, la légèreté bleue de ton dos dans la chambre,
c’est une chanson en cordes d’acier et une eau forte demesurée;
et elles génèrent, le chemin... ralentissement long
de tes jambes nues qui vont,
du lit parfumé au miroir de la salle de bains.

De la nature et de la synthèse, alors. Du fusain et des traits.
Une aube de miel brisée. Une route solitaire.
Sûrement je ne serai pas à toi, ni mémoire par moments
Mais il y a ,
il y a quelque chose que je voudrais dire
(deliberée créature de sucre et des cheveux décoiffés);
et c’est, que j’aime... profondément...
l’odeur des corps récemment aimés.

Cuerpos recién amados – H.Urruspuru
Si hay algo que quisiera decir, antes de que la naturaleza me vuelva síntesis / (trazos de carbonilla), / es que amo, profundamente, el olor de los cuerpos recién amados; / y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos, / que quién sabe de qué alturas vienen bajando. // Si hay algo que quisiera escribir / (dulce patrimonio de lo que es gemido) / (confesar) / es que soy un pintor y un músico fracasado. (Sí). / Sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto, / es canción en cuerdas de acero y un aguafuerte desmesurado; / y generan, el camino... demoradamente largo / de tus piernas desnudas que van, / de la cama perfumada al espejo del baño. // Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos. / Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria. / Que seguramente no seré de tí, ni memoria de a ratos. / Pero hay, / hay algo que quisiera decir / (deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados); / y es, que amo... profundamente... / el olor de los cuerpos recién amados.

10 de octubre de 2009

Imagen: Licántropos, recostados en la pared de un cementerio
El auto II - H.Urruspuru

de una anilla de bronce
en mi muñeca
quiere tu pelo atarse

la lluvia es nuestra casa

como cosa imposible
y a partir de soledades
se nos entremezcla
el beso Nro. 1

"no debe volver a
suceder esto" dices,
y te dejo el corazón
en el asiento del auto

intentarás asesinar
lo que resta de mi sueño
sintiéndote sucia

soy
los lobos peligrosos
de los que deseas
poner distancia

por que no los matas hoy
que es luna llena?

te gusta habitar nuestra casa
la de la lluvia
y quedar atrapada
en una anilla de bronce?

dímelo...

10 de agosto de 2009

No se doblega el halcón frente a las llamas...
(cetrería) H.Urruspuru

... no se doblega el halcón frente a las llamas color petróleo de la noche, dónde está… díganme: la rodilla del halcón? dónde entonces, un halcón genuflexo? o cuándo...?

y qué hacer con él si no vuela? si acepta de buen grado arder en el cielo nocturno, por siempre? asteroide incandescente suspendido quieto, meteoro, que aguarda la voz de dios para seguir su derrotero…

- eso es el halcón -

los halcones no mueren sobre la tierra deciden caer inertes hacia lo alto, ya ves, que no existe el arriba o el abajo en el alto, abismal, cielo estrellado…

los fantasmas vuelan en las sombras y no hay ciudad bien avenida que no tenga muertos que sobre ella vuelen; y no hay cielo por más mal nacido que no tuviere un halcón que en él, alguna vez, no haya girado, y girado...

cuando el halcón hace el amor en su nido, se vuelven de oro las ramas con las que está hecho, y del mismo sale un arco iris de colores neutros… opacos, que cruza hasta el amanecer la noche dejando en el aire puentes veloces de pasión, graznidos de sexo, de vértigo…

- eso, es el halcón -

Epílogo:
hice cetrería cientos de años atrás en tierras moras, y euskalduna y extranjero cabalgaba un desierto ocre que devenía siempre, en un mar celeste debajo de un cielo celeste, sin horizonte visible posible, en donde mi halcón cazaba a la paloma de Pablo Picasso, que ya había nacido para ese entonces… cobarde… blanca, y de huidizos, ojos rojos...

11 de mayo de 2009

"Sin título" - H.Urruspuru

la mujer que camina por el prado y va
comiendo lo salvaje que encuentra, y levita

el hombre desnudo que atraviesa la ciudad
y toca, por cábala, todas las vidrieras

el caballo gris de un sueño de príncipes
que lleva una cicatriz de jabalí, en su vientre

... con estas tres imágenes te toco timbre
y vos, las acomodás celestes, sobre la mesa

y les das un órden, y armás, el rompecabezas
de un Mayo mágico, un Mayo indecente

y ahora, se lee en el collage que el poema
no es mío, ni fué nuestro, es... la lluvia final

que lo está diciendo, con tus manos sobre
mis piernas, y con mis ojos, sobre tus lentes.

25 de marzo de 2009

Foto: Pier Paolo Pasolini, frente a la tumba de Gramsci
Sin título – H.Urruspuru

… en mi agenda
llevo poemas de Pasolini
que he bajado de Internet
y hojas en blanco / muchas
pienso en mi soledad como una hojarasca

en mi agenda este año
no he escrito tu nombre
y ya comenzé a olvidar tu teléfono
la forma núbil de tu risa

si mi agenda fuera un aeroplano (sueño)
si la viera irse
oscura / ave de muertes /
si no fuera la sombra que es

... “Pasolini murió asesinado”
dice el prólogo en una parte
voy detrás de mi agenda
por la Avda. Corrientes

ahora bebo un café...
factor rh / alergias /
medicamentos contraindicados /
en caso de emergencia comunicar a:...

... sin azucar,
la luz de neón asesta
una puñalada teatral a los solitarios /
miércoles / wednesday / quarta ...

cada vez que se abre la puerta
tu fantasma
vuelve a caminar entre las mesas

“... mozo, un anís...”

anoto en mi agenda:
“pongo una ficha en la rockola,
Vos, bailabas muy bien” /
un largo aullido humedece
la palma de mis manos

dibujo soles eclipsados
los mismos árboles sin hojas sin raíz
escribo y tacho tu nombre diez veces /
diez veces

husos horarios mundiales /
Islamabad GMT + 5 h. 30 m.
unidades de medición /
“tengo el alma sin feriados” anoto

y ya he leído “Cenizas de Gramsci”
sus 6 cantos / 6 veces
y ahora me voy /
la agenda es un péndulo en la mano

un reloj sin fin.

8 de noviembre de 2008

(foto: hogar antiguo, en el Pucará de Tilcara)
El corazón que conociste - H.Urruspuru

I

El corazón que conociste
estaba hecho de arpillera beige.
Olía a menta. A romero recién cortado
y lo habitaban, aves migratorias
de onix

como retazos, de barrios de un oeste fabril;
silbatos de trenes eléctricos a lo lejos
te lo recordaban... a lo lejos...

cuando te enamorabas y te gustaba,
(morocha de lecturas como liturgias)
poner, tu oído derecho sobre él...

...Jugar, a imaginártelo cruzando
arroyos de miel de arrope en Tilcara,
entrando,
lento y azul de tan púrpura
en una catedral de cuento alemán
entrando,
de tu mano de aguanieve, lento,
lento en su ritmo cadente,
constante, ralentado y vitreaux.

Beber, vino cerca de él. Seguir así:
"amándolo", despacio, en rojo y en rubí
y nombrarlo, en un beso
de pendiente olvidado,
comertelo todo, todo.
Amor tribal.

II

Pero...
el corazón que conociste,
que cayó como asustado
por un rayo gris,
ave en un puño...
que se echó para atrás;
alas replegadas en niebla de días
que se escondió
en el almanaque de tus miedos.

Que no permitió que vieras
bebieras,
sus lágrimas de frío.
Sus campos con cruces.
Sus árboles de alambre y sin hojas
en atardeceres de acero,
en Saenz Peña.

Y que se puso de pronto
blanco y negro.
Negro, como tu pelo.
Blanco, como tu desnudez...
Oh! Aro de fuego! Olvidado.
Al atardecer...

Y que no quiso entonces
que lo escuches: nunca más...

Nunca más, su pequeñito tam tam tribal.
Eólico. Puro como un caliz.
Corazón en madera de grenadilla roja.
Su latir fantasma.

Y ese corazón,
hecho de pobrezas y de arrobamientos
ante el estío todo - siempre -
de los sentidos heridos,
se dió
en silencio y en sombras, al olvido...

Al exilio de las cosas.
Destierro de lágrimas de azucar negra.
Amarga.

Ensueño simple hecho de adioses,
en andenes de trenes eléctricos.
De aguas de arrope de miel,
invisibles...
De Tilcaras y de catedrales...

Y ya no está contigo (ese corazón)
morochita de lecturas intensas.
Que ni entre líneas lo lees, ni lo leerás.
¿Ves?
No está.

Ni en este escrito de arpilleras.
Ni de santos griales de grenadilla.
Ni de aves migratorias en piedra negra.

Ni aquí.
En su línea curva. Cursiva.
Final.

5 de agosto de 2008

Photo: Petit Parisien by Willy Ronis

Sin título - Héctor Urruspuru

no hay nada más fotogénico
que un niño o un anciano
en el tiempo intermedio
el ojo de la cámara capta
nuestras poses fingidas
los años veloces
donde todo es guerra.


24 de julio de 2008

Julia gana en distancias – H.Urruspuru

Julia gana en distancias.
La cama. La rústica ventana.
La diéresis rosada de sus pezones
entre la “U”
de mis piernas que descansan.
Gana en distancias un poema secular.
Se encienden en la noche
los labios de Julia.

Un micro de amor los lleva lejos...

10 de julio de 2008

El Hombre Mediático – H.Urruspuru
(escrito a fines de los 90...)


Quisiera que tu poema me llegara desde lejos,
desde los campos.
Voceado por la gente.
En charlas de camioneros al costado de la ruta.

No quisiera jamás verte editado.
Ni que se molestaran por tus escritos en las radios.

Que tu poema tuviera el olor del lugar
donde fuera comentado.
Y que se leyera entre líneas que creciste
a base de aguas sanas, y de hogazas de pan,
(como hogazas de Dalí), levadas
entre trinos de pájaros.

Pero que ni se piense que tu poesía
fuera por ello banal, simple, cotidiana.
Que quedara en claro
cuan convocante de los humildes del nuevo orden
restableciente de los enfermos terminales
inspiradora de los suicidas
fuera.

Y la manera de arengar, disponer, reagrupar.
De fuegos de revolución y con esencias necesarias,
y repentina, como el beso liberador de la tormenta
en espacios abiertos.
Con el poder para derrocar a los corruptos
y al hombre mediático y sin juicios previos
sus fusilamientos.

No.

Que no se masturbara tu poesía.
No hiciera zapping.
No comprara histérica los nuevos mouse.
Nuevas release del software,
como nuevos liftings en Brasil.
Información. Más información!
Información como drogas duras.
Duro hardware duras retinas enfermas.
Piel blanca pegada a la pantalla.
Sonrisas de brillo irreal,
como muerte auto-asistida en la madrugada.

Titulares gritados.
Información. ¡Más información!
Como sexo pagado. Como coima.
Como fraude, estafa, mentiras. ¡Imágenes! ¡Imágenes!

Veloz hombre mediático...
Corazón de Movicóm.

Un poema tangible.
En el viento.
Que toda mi alma cansada
y lo que resta de mis dedos con sabor a dólar
esperan.

Un poema no editado.
Que llega entre murmullos.

Como lluvia que se vuelve río.
Desde lejos.
Desde los campos...

22 de junio de 2008


Violoncellista – H.Urruspuru

nerviosa - alterada araña -
la mano izquierda del violoncellista;
y la derecha, péndulo loco, insistente,
de un dios pagano...

sobre el ébano y el acero tensado
está, su oído inclinado...
y piensa,
piensa en Sebastián...

16 de mayo de 2008

Algunos de mis Haikus - H.Urruspuru


I - "Sin título"

bayaspirina
gran ojo en negativo,
única luna.


II - (Semi Haiku)

mosca en bonsai
se siente halcón
... se le nota el barrio cuando vuela.


III - "Sin título"

Pero te espero
en: “Conesa” y “Dehesa”.
Faltó la imágen.


IV - "Las nubes azules"

nubes azules
y al fondo un cielo blanco,
(algo... no anda bien...)

1 de abril de 2008


“Piano Erard” - H.Urruspuru

... un piano Erard en la oscuridad /
(sin sonido todo esto)
todo qué? la luz que también no luna? / la luna que asimismo la sed?

y beber, sí, con la actitud de un piano que va a estar en silencio
la mano que sostiene el vaso (esa impronta) / y un cuadro de Manet

el marfil de las teclas: el matiz de la luna
(esa impronta...)
y la madera negra y sostenida del bemol

y es, a partir de estas teclas,
que comienza entremezclada la voz enarenada de la noche

gracias Señor, porque así, la simpleza de este claroscuro
llega como un alivio, relax de marinas nocturnas en los sueños

suspiro profundo de semitonos.


13 de enero de 2008

Amantes - cuadro de Magritte

Cuerpos recién amados - H. Urruspuru

Si hay algo que quisiera decir,
antes de que la naturaleza me vuelva síntesis
(trazos de carbonilla),
es que amo, profundamente,
el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe, de qué alturas vienen bajando...

Si hay algo que quisiera escribir
(dulce patrimonio de lo que es gemido)
(confesar)
es que soy un pintor y un músico fracasado
(sí)
sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,
es canción en cuerdas de acero
y un aguafuerte desmesurado;
y generan, el camino... demoradamente largo
de tus piernas desnudas que van,
de la cama perfumada al espejo del baño.

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.

Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...
el olor de los cuerpos recién amados.

Castillo de Urquhart, Escocia...

Sin título - H. Urruspuru

uno debe tratar de focalizar en particular
el corazón de la noche que está en todas partes
ofrendarse en ese único latido
ser un fantasma que atraviesa muros
despertar al poeta que duerme
que sueña
que algo, silente, le ocurre en el aire

uno debe orar en una iglesia cristiana
pedir por una gaita guerrera
y que suene ella entre nueces
en la taza que vive breve entre los labios
de la mujer que más se amó
... y sistemático a las cinco, ese siempre té...

(... cuanto tiempo!.. que uno ya partió)

se atraviesa muros de musgos entonces
nogales
se espera por ella

ah!... fantasma profundo en el corazón de la noche
que entra en las casas de la memoria

único latido.

17 de diciembre de 2007

origami de Anubis...

Viendo los cometas - H.Urruspuru

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.
Los cinco éramos mutilados de la guerra.
En nuestras manos vasijas de terracota
así en nuestros iris: galerías secretas de Egipto.
El gato velaba nuestros insomnios de nieve y morteros.
Nuestra mente era un cruel fenakistiscopio;
siempre tu apergaminado cuerpo en los campos de Marte.
Siempre.

-Son diez pesos, señora-
Tahúres en desuso acicalaban la arena
la arena
la arena.

-Son diez pesos, señora-
Los cinco en procesión silente por la ladera
del Chomolungma.
Los cinco en una almadraba de alucinaciones,
senderos equivocados.

“Señoras, señores... el infierno es no saber que hacer”.
Las ruinas son amarillas.
Todo es antiguo.
Anubis danza en la calle iluminada.

-Son diez pesos, señora-
Fueron los bombarderos y los miembros desparramados
en los escombros de la escuelita.

-Son diez pesos, señora-

El bramar de los camellos, el aliento caluroso del desierto.
Los cinco descompuestos de dolor, la morfina
en el torrente sanguíneo.
Somos ruinas amarillas.
Somos ruinas amarillas.
Kheops Kefrén... Ghizeh... Karnak...
La luna en los hospitales.

-Son diez pesos, señora-

Mi pierna, tu brazo, mis manos, tus ojos.
La depuración de las razas
en la boca de un fusil
y en los belfos de un loco.

Los lobos no mueren.
Los lobos no mueren.

-Son diez pesos, señora-
Los niños flotando en el río
el Nilo flotando dentro mío.
La moneda tintineando en la copa de metal.

Los cinco estábamos en la vereda, viendo los cometas.

2 de diciembre de 2007

cuchillo puuko, de la tribus originarias laponas...
Corazón prehistórico – H.Urruspuru

... he soñado con, a mi entender, el edecán de dios en Australia decretando: “poeta” el no retorno de todo búmerang rojo; con un lapón con su puukko en mano corriendo tras el “picture in picture” el galope veloz de un reno llegó la televisión para todos; con un vaso hecho en Murano con vino aún envenenado dentro y claro que lo beberé; un par de lentes con montura de carey de un poeta griego profundamente Egeo por ósmosis de rayo, y Zás! Zeus....
Y finalmente, sobre el filo aserrado de la vigilia sueño, con un argentino arrepentido en su exilio español, que escribe para no llorar que lee en tono bajito para no morir...

Enumeración de secuencias que la antigua ciencia empírica aún no sabe, en que lugar del cuerpo almaceno, y si tiene algo que ver en todo esto: mi prehistórico corazón...

25 de noviembre de 2007

Foto: María_MM
Sacapuntas – H. Urruspuru
Saco punta a mi lápiz,
(ay! maderita nacida para sobrar...

... caían gajos espiralados
de la naranja que cortabas, amor...
y no me sobrepasaba como ahora,
por todos lados, la soledad)

la cónica carbonilla que aflora
en este domingo que amanece
- ya ves... - me digo -
como maderita que sobra ,
tanto verso desesperado se acumula
en mi cuaderno Rivadavia,
y eso,
eso que apenas si he escrito
en cursiva: “te necesito...
Te sigo necesitando.”

16 de noviembre de 2007



Sin título - H. Urruspuru

un ave aprisionada en un alambre
se muere bajo el sol
el pico abierto
y con sed

al igual que yo
ya no volará

ambos éramos erario del cielo
quiere ahora
la tierra marrón sujetarnos

no canta el ave
agoniza

no escribo
estoy amándote

ya está en shock el ave
y nada le duele

no me hiere
no hacer poemas

no mientras tus besos me besen
son otras mis alas
a ras del piso nos entrelazamos
(oh! dios mío cómo te amo!)

expira en la alambrada
el ave ahora endurecida

yo entre tus brazos
quisiera desintegrarme

el viento
invitará a unas plumas
a caminar nuevamente
los ciclos del aire
cuando sea casi un esqueleto
el ave en el alambre...

tu amor amarillo
me invita a caminar
los mundos
en los que no amanecerá...

diosa luna azul diosa luna
yo la quiero
qué puedo hacer con su joven amor?

no sé

y bueno...
permíteme,
seguir devorándola.

11 de noviembre de 2007

Bandera Whipala
Sin título (Bolivia)H.Urruspuru

se le metió:
una vikuña embarazada
perdida en los penitentes,
un cencerro de alpaca sonando
(como la voz de la muerte)
una jarra de api...
un erke...

... una leyenda (Coquena),
- el viento en hebras -
una colina con pircadas
una ofrenda a la Pacha
“Madre” de todas las madres...

Se le metió:
el tema del gas en Bolivia,
una flor roja, "Quiswar",
un charango de naranjillo
con diapasón de ébano,
una quena de hueso y acero

soñó
(Pachacuty que empieza
y desempieza)
casa lunar de cardones
soñó:
la salida al mar...

Se le metió:
pueblos marchando
y tirando piedras,
neumáticos quemados,
pasamontañas.
Gente cuesta arriba,
sikureando,
una virgen morena y una estrella...

…Con eso, con todo eso,
hizo un viaje.

Compró jarras de vino.
Auto. Prismático.
Gorro de lana rojo.
Dibujó bosques de algarrobales
y cruzó puentes,
con niebla púrpura, a pleno día
y a fin... llegó a Bolivia.

Y subió, escaleras amarillas;
le fue a rezar
en piedra y musgo
"Al Dios del Mundo"

…y tuvo así, casa solar
... en la inmensa rebeldía...

3 de noviembre de 2007

“Que el hombre del sueño no llegue tsé tsé”
H.Urruspuru

Que el hombre del sueño no llegue tsé-tsé,
no me vea él, abandonado a merced del león,
y sea tarde para mutar en masai y lanzas
es decir: “¡La vida! ¡El Africa..!”
(y no también: la mamba...)

...Que todos mis atardeceres han deseado
un Holland & Holland
partir el cráneo del búfalo, un único balazo,
un búfalo como la noche,
sin tam tams innecesarios

contar esta hazaña en las hogueras,
la carne de bronce, dialectos de la lluvia
diamantes y estrellas, ni musulmán ni hebreo
ni cristiano siquiera,
y ríe, ríe si pudieras y dame,
un dios cualquiera: un búfalo muerto,
o mamba entre los pies desnudos,
cuernos de animal dibujados,
semiborroneados en la tierra.

Ciento veintitres mil moscas (y no llegues)
espinas que desgarran si se corre entre las fiebres
dame, embiste contra mí, como un mito,
una máscara cualquiera,
carga, desde dorado pastizal desde drogado sueño,
y tsé-tsé en el aire, que es voluta verde
que se quema.

Pero mi búfalo huele, el aceite de la escopeta,
y en realidad huye de este poema
como un diamante negro o mejor dicho,
escapa como ópalo, desaparece: como estrella;
y he quedado en la actitud del caminante,
viento rojo desde mis espaldas,
mi plexo blanco / sobre la luna llena.

Y ventea así la bestia ausente
la fragilidad de mis palabras,
y el cazador pisa entonces al fin – descalzo -
a la mamba
y ya no vuela sobre mí esa mosca del sueño,
sino la mariposa nocturna

y desdoblado: el cazador que es
desde el hombre que soy...
ya no despierta...

10 de agosto de 2007



Toda una temporada... H.Urruspuru

Toda una temporada bajo la ducha borrando el rastro de tus besos los días interminables el invierno, nosotros cazadores en penumbras. La sangre de lo asesinado la boca de humo los ojos cerrados soñando el vapor del agua caliente el calor/color de tu desnudo en el vidrio empañado que a todo lo lava el agua gran cobra de cristal que me envuelve, el agua. Por exceso de haberte amado, vos, mi esencia de hojas de menta, dejo correr gotas precipitadas hacia los mallines de la razón para hacer posible una tarde nueva en la memoria, nuevo parque nuevo portal al cielo de tus manos ciñendo (y empezar de nuevo).
Agua santa es la que necesito en este fin de la historia donde ya no hay infierno y sacarte el pulóver que comenzaba la tarde naranja la mirra encendida, el vino alemán, un crimen en las palabras. Preguntar por toda vos en mi libro inédito cuando estabas tan abrazada toda dispuesta al sacrificio del verbo en rojo, amor en giros concéntricos, cubierta de nubes aún está la habitación (y empezar de nuevo).

No ha habido luna mejor en la tierra. Desierto sin color que genera su propia existencia de flor aromática.
Un hombre y una mujer.
Gran cobra de cristal deslizándose.
Las páginas en blanco por desandar.

No ha habido luna mejor en la tierra, que vos...

4 de agosto de 2007

Molino: foto de Alejandro Segarra

De día no veo aves, el lienzo en el que pintabas” H.Urruspuru

De día, no veo aves, esto no me preocupa
las que veo bajo la luz de la luna
son mucho más amigas de mi corazón.

Un molino como tallado en la llanura misma
donde el rocío crea gemas
donde a las 3 de la madrugada
deposito en el aire una rosa negra
tributo a la luna en cuarto creciente
santa patrona de los solitarios.

El lienzo en el que pintabas.

Tu nombre de 6 letras
ahora es como agua sagrada,
y en esto tampoco hay conflicto
era tu ropa blanca y el viento la agitaba,
con esa imagen que me reservo, me basta.

Existen hoy, las horas rotantes de la noche
la cuenca del río Salado, que en las orillas
muta siempre en barcas.
Un sembradío como una nube de aerógrafo,
y con 2 trazos pequeños
sugerías al tractor y al arado.

La sinfonía de un campo de girasoles
en el nocturno,
era una ventana por la que se veía el mundo.

El lienzo en el que pintabas.

En la borra de café del que no duerme
el destino es como una piel delgada
una antigua ría del sur, de aguas veloces.
Miro hacia ese, nuestro lugar,
donde te llevaron, donde descansas
entonces.

Cerca del molino,
la distancia que mediaba
entre tu boca y mi boca
se volvía un nudo
que la desatara con un beso me pedías.

Aves que no son del día
en el trebolar
aves que no son del día.

A la derecha del hogar encendido
dentro del corazón en llamas del invierno
está el lienzo,
en el que pintabas.

15 de julio de 2007


NIEVE NEGRA – H.Urruspuru

- ¿Que es entonces la muerte, Urrus?
- La muerte, corazón,
es una almohada de piedra..
... y sobre Buenos Aires, mirá,
cae, lenta...
una nieve negra.

13 de junio de 2007

"Yesterday I drew a very big, rather rare night moth, called a death's head, its colouring of amazing distinction, black, grey, cloudy white tinged with carmine or vaguely shading off into olive green; it is very big. To paint it i should have killed it, and it was a pity, the beast was so beatiful. I will send you the drawing along with some other drawing of plants..." de: "Cartas a Theo", por Vincent Van Gogh
Polilla y moribundo – H.Urruspuru
(de la serie: Bichos...)

… el moribundo ve
desde su cama de barrotes en bronce,
como una polilla ha descendido,
a comer su bufanda negra.

El moribundo ve
- en la habitación en penumbras -
como un rayito de luz
la atraviesa oblicuamente,
miles de motitas de polvo
danzan, a través de su haz...

La vida, lo saluda así, por última vez,
desde las hendijas de la ventana.

Dice:
"No olvides mis pantuflas escocesas
amiga polilla, están al pié de esta cama…
... adonde voy... se puede caminar descalzo"

24 de mayo de 2007

Radio Spica

Sin título (de la serie: “el mapa de la realidad”) H.Urruspuru

Ya no ve la esfera la fruta no-verde la falta de lluvias, y algo, de la pobreza estructural; él, como piedra echada en el agua, círculos concéntricos en blanco y negro (más negros en los bordes), pero en un paréntesis dulce, mezcla de ocre y carmín, bebe té: “y es que no pinta más acuarelas...”.

“Vida mía” dice, cuando enciende la Spica en soledad: “Te extraño tanto...”. Y la radio le acerca, la respiración dificultosa del mapa de la realidad.

Tiene una planta: un malvón que sujeta su existencia de sed a la de él. Y una vuelta de llave a las 11 p.m. cierra lo más oscuro de la noche austral.
Y ya está. Eso será todo. La luz de la estrella del amanecer, que hace tiempo no lo mima, en su ronda, celeste. Final.

En tanto... duerme ahora, junto a la historia general de su barrio humilde.
Su historia... de jubilaciones.

9 de mayo de 2007


Sin título - H.Urruspuru

… el problema es la pesadez,
después de almorzar;
adormitarse, frente a la PC,
con los ojos de Dios y del jefe
en la nuca inclinada...
Uno:
mirando velando
los sueños vencidos.
El otro:
viendo un blanco, centro rojo,
para el dardo multinacional
de su odio, gris...

12 de abril de 2007

Manifestación - Berni


Helicoidal y pequeñito - H.Urruspuru

entre el humo de los neumáticos se veía arder
helicoidal y pequeñito, al espíritu de nuestro beso
nro. 2, dado, sobre el puente duro; duro de los días

tentadísimo de hablar sobre tu palestina, tus ojos claros
pero no, el amor es una víbora sagrada y de oro
que en todo hueco caliente desaparece
en silencio / luego de haber dejado casi sin aliento,
al cuerpo exhausto
- el cuerpo social -

----------------------------------------------------------------------
qué cosas nos unían? el desasosiego, tu jean gastado?
el sabernos serios en la foto del diario?
y en esta suerte de huelga permanente de los sentidos crípticos?
desnudos?
desnudos y del color del sol cuando declina declina siempre,
sobre el puente?
- el cruce a la estadística más feroz -

el óxido de las tardes en el cielo la fe de hierro en la asamblea
contar en la madrugada 10 colectivos en fila 10 en niebla, y siluetas
que se encolumnaban / desdibujadas / a lo largo de toda, toda Avda. nueva

tu nombre a beberse sobre el borde del vaso de vino mientras te espero
y ojalá que para este poema hoy haya lluvia... (tanta lluvia)
que así no hay patrullero que pueda entrar en los barrios de la memoria
... y justo ayer lunes 12, que comencé a escribir sobre lo nuestro
como aquella vez en una pared a la cal con un carbón hallado muerto,
en el descampado / carboncito para el horno de barro
mineral pequeño quería ser pan sin manos atadas. Hallado sin vida.
- Te vengaremos -

Pero que hacía allí besándote? y que sublevación nos es ahora tan necesaria?
oh Dios! cuanto olor azul en el recuerdo de aquel comedor comunitario
y ven entonces! vuelve a abrazarme en crisis! en sed! en hambres sucesivas
en soledades diarias! /
- los hombres no lloran -

Y no fue justa esa pertenencia y yo no estaba allí, así, digamos:
con sobrecarga de lirismos sobre el esqueleto del caos
(entraba y salía - stop - entraba y salía)
sobre el mármol de alguna facultad transgénica y estudiantes en rojo
sobre sueños de libertad y el amor para el que al fin no hubo tiempo
y fue,
apenas un segundo un insert / en el film testimonial
- film / que ahora se difunde en el extranjero -

nunca, fui, de tu mundo corazón, lo siento,
ni tú lo eras en verdad con esa tu suave voz / sonido de rosas amarillas,
reitero:
ni lo es aún este amor militante para la estadística del gobierno
ni en realidad tendría... porqué serlo

la guerra fue desatada y llega, con su hálito de mirra encendida
con su muerto mediático, en el día a día
con su acento monótono-átona bala de plomo en el cráneo. Llega.
Lejos de toda sirena triste todo hospital del cono-urbano
lejos del humo de los neumáticos descendiendo al sur
- descendiendo al sur -

el mejor de los lobos muta en serpiente y no sabe de distancias
ni de palestinas enamoradas rodeando a tu cuello
descansa apenas, muda su piel en aguas sagradas
no le da lugar al cariño mientras recorre el continente
repta, se sumerge, sisea entre la gente
las redes hídricas llevan su mensaje de fuego

- pero... y nos van a matar a todos -
(- nos van a matar a todos! -)
al fin / siempre / es un pretexto la pasión
para terminar como en un vitreaux de miedo /
en virgen de terracota concluir
en columna de mármol partida al medio
en 6 palabras grises:
- nos-van-a-matar-a-todos -

somos una cantidad con palos con piedras, mensurados, cuidadosamente,
por un demonio rojiblanco y azul y la poesía:
solo una excusa burda, pueril,
asfáltica... falta de fé

por eso mi amor de ojos tan claros sobre el puente,
por el bien de todos los barrios en lluvias desaparezcamos / seamos /
fantasmas entre casas bajas...
entre el verbo llamado a silencio reagrupémonos / hagámoslo /
entre las sombras, ayudemos
a todas
todas las revoluciones del alma

----------------------------------------------------------------------

Colofón:
... y así era
como me hablabas del estío y caminabas
con tus zapatillas por el barrio
y tu sonrisa jugabas / a entornarla en tu pañuelo
y la memoria de lo bueno, sobre el puente
besos nro 2, dados...
esos besos...
de un espíritu helicoidal, y pequeñito
elevándose con el humo de los neumáticos hacia Dios
esos besos... van a ser siempre en blanco
y van a ser clandestinamente,
siempre en negro.

8 de abril de 2007

Cementerio en Malvinas

Malvinas H.Urruspuru
(escrito durante la época del conflicto...)

¿Como se conjugan Cristo y mi fusil
mis creencias y tus ojos secos?
Floto sobre la tierra obuserada.
No es mentira el hueco de tu carne abierta.
Soy el trágico escultor de tu figura quieta.

Soldado:
Nos iguala la miseria.



2 de abril de 2007

"Venice in fog" by Joe Hoynik (Photographer)

“Las cuatro estaciones” - Héctor Urruspuru

A Vivaldi, el “Prete Rosso”... (Cualquier parecido con “la verdadera historia”, en esta historia de personajes, lugares y tiempos cambiados o inventados... es mera coincidencia...)



I

Primavera (el comienzo)

¿Como explico que es del agua (no del aire)
desde donde nace el canto?


La gota de lluvia del color del granito,
que resbala por las piedras de la Catedral,
empuja en su impacto de gramilla
a la nota “LA” a la que tal vez, cambie más tarde,
por un rezo en “MI” bemol.

Se abren las ramas entalcadas de la primavera
se entrecruzan sexuales, para ser pintadas al óleo
lo hacen entre 2 melodías de agua fresca, llovida,
se tornan flor de duraznos salvajes
he imagino en un solo de violines
nubes de pétalos que resbalan por la piel del viento.


Primavera en los arcos de pelos que gimen
y un sol, al que buscan simular y danzar 2 siluetas,
interesa los bermellones y azules de un vitreaux,
los proyecta en el confesionario de roble antiguo
y en el rostro de un anciano que pide perdón.

Violoncello mágico (también)
que se aletarga entre mis manos
acentúo una música que me viene como desde el mar quieto.

Venecia es puente y riachuelos.

Pronto cenaré, vino y pan de centeno
en la piedad de mis huérfanas
quedó suspendido un acorde que me fue dictado desde el cielo.
Bendigo la frugal comida
se me ocurren 3 fraseos
le pido permiso a la estrella de diamantes, la estrella primera
para soñar con cuerdas percusiones vientos.

Yo, Antonio, el “Prete Rosso” inauguraré mañana al amanecer
La Primavera...

Yo, Vivaldi, por hoy descanso, por hoy duermo
en el silencio de la Catedral de San Marcos,
el pentagrama veloz de mis sueños.


II
Verano (el amor)

(Uno)

Fue un tiempo mi espíritu, un ave dentro de un hueco
con frío
con sed
con hambre.

La tormenta, musicalizaba líneas de nácar en el cielo
líneas de nácar entre las nubes
estío y estruendo de címbalos entre el viento.

Fui, un tiempo, una tormenta de verano, entonces.
Pero sin el calor perfumado de sus senos
a los que sostuve en un silencio de corcheas
su figura leve en los pasillos, era sonido entre mis dedos.

La amaba con mis labios apretados.
Con gestos claros que ella nunca sabría.

Elissa cantó un tiempo en mi coro.

(Dos)

Llamó mi puerta con escándalo de abierta
a Rembrandt y a Poussin.
A Giotto y a Moulins.
Y al juzgado sixtino, en pleno.

Se decidió al principio que la entornara,
luego tres días para olvidarla
y la purificación del agua.

Finalmente mi puerta de cedro se cerró
y con un rictus de gárgola, infierno y parto
dormí de rodillas en un rincón del cuarto.

Pero Elissa igual cantó un tiempo en mi coro.

Igual cantó un tiempo en mi coro.

El verano se hizo góndola y Piazza
mientras sus solos húmedos
acariciaban los caireles.
Y compartí con ella una tarde, té, en una taza
... té, en una taza.

Eso fue todo. Puente de los Suspiros. Nada más. Oratoria y Cantata.
Y compuse así, El Verano, y en una nota prohibida
(no diré cual)
dejé para siempre, vibrando a Elissa...
mi blanca y tibia, huérfana de la Pietá.


III

Otoño (la alquimia)

De acuerdo a la Alquimia, (en mí, no en ti)
“Ouroboros” (desde el uno hacia el uno)
fue tan solo color verde y rojo, sueños del Dragón
sobre los amarillos del naranjal;
un cielo que recuerda
al que intenta separar la tierra del fuego,
lo sutil de lo espeso
en un río filosofal
puentes
puentes
puentes (pero en mí, no en ti, el canto del gondolero).


Olvido lo que me dices
Hombre del camino de los trebolares
tus sueños de azufre y de sal
tus obsesiones de mercurio
y el grito silencioso del oro en el fragmento tercero.


Olvido... pero sé, son escaleras de símiles peldaños
en mis notas de laboratorio.
Nos moja la misma lluvia
la misma soledad.

Solo hay una pequeña diferencia latente
en mis violines, la risa está presente.

De acuerdo a la Alquimia
Hombre del camino de los trebolares
(hombre de septiembres y diciembres)
Aristóteles e Hipócrates tal vez, se disuelvan en sus cuerpos
para coagularse en el espíritu
espíritu de bajeles en nuestro mar de Autumnus
y nos dicten: “FRIO, SEQUEDAD, TIERRA” a ti
y “LA, SI, DO” a mí.



IV
Invierno (el final)

Desde el solsticio de diciembre (ocre en las hojas, morigeración en las ramas).
Hasta el equinoccio de mayo (brote tierno de la uva, sed del cáliz).
En el deambulatorio lento, absidiola, rosario y rezo
de todas las tardes decía, crepúsculo de fuego
en el paseo de nave-lateral cruce de la nave del crucero
persignación ante el Cristo y nuevo deambulatorio lento.
Decía, complejo, hermético, en símbolos
estallé de pronto en levedades
y compuse El Invierno.

Yo, Vivaldi,
7 días 7 noches en el campanario del Sud-este
traspasando al pentagrama cada latido del cielo.

Descansaba muy poco
refrescaba mis ojos en la Virgen de los Peregrinos
celebraba, de Piazzeta,
(lo luminoso, lo claroscuro)
su gusto por la amistad sus buenos vinos.

Descansaba muy poco.
Yo, Antonio, el “Prete Rosso”
viajé a Roma-piedra de una poesía nacida
hace algo más de un milenio,
apenas un milenio.
Y desde el Pórtico y la Columnata
y desde el Quirinale y Castelgandolfo (su esplendor)
volví pleno de fantasías
con un concerto para flauta en G Menor (La Noche).


Largo Adiós - Presto Largo - Presto. Largo y Allegro en Dios...
7 días 7 noches. Campanarios de mis manos
elevadas y en vuelo.

Fui, tal vez alguien diga
el representante de un tiempo.
Soy. En realidad.
Solo Antonio Vivaldi (tan solo eso).

Un prete... que está buscando la soledad del cuarto
casi en la vigilia, bajo el borde con nieve del invierno
para abandonar, por hoy, antes de dormir
sobre la mesa austera
aquel pentagrama veloz, de mis sueños.

10 de marzo de 2007

Torres Gemelas ardiendo
Amor entre escritores (11 de Septiembre)
H.Urruspuru


“… Sé cebra hoy. Desnuda. Una infinidad de rayas blancas.
Y vaga libre en rayas negras, sobre el valle rojo de la cama”
- se lee que es así, como está comenzando este poema –

Y “entrecierro los ojos”
Como dice que dice, más adelante, el capítulo “dos”…
de tu novela.

Ese en el cual Dios con su enorme miembro erecto,
desde un cuadro benedictino – bendecido – inaugura
al “Big Bang”
con dos certeros golpes.

¿Quien? ¿Qué bombero en “Las Gemelas”
juntará nuestros huesos / pelos / entrañas…
luego de tanto, tanto amor?

Ahora - en el ”después” del corrector - en la plaza mayor
de tu ciudadela
todo un pueblo con hambre ha entrado
a mostrar sus pancartas de revancha
y al retirarse, como la bajamar más humilde
– la más blanca –
ha dejado un monumento de sal,
ground zero
ground zero
- soy yo –
un único ojo mirando fijo, hacia la portada,
en donde Tusquets decidió
que estuvieran tus ojos marrones,
toda tu latina mirada…

¿Creés que fue un lince?
¿el que cruzó, ante nuestros sueños…?
sangro…
sangras…

Manhattan sangra,
Bellamente

“… en tu voz la naturaleza toda ronronea
y tus pelos negros descansan, sobre mi pecho”.

… dice - en lo que a mi respecta - que finaliza así, este herido poema

P.D:
Es 11 de septiembre amor, y no hay nada mejor que amarte, ¿verdad…?



Love among writers (September 11th) - H.Urruspuru
(Translation: Clara & Carmen Vasco)

"... Be a zebra today. Naked. Endless white stripes. And wander freely in black stripes
in the red valley of the bed"
- it reads it's this way this poem is starting -

And "I half close my eyes"
As it says that says, further on, chapter “two”… in your novel.

That one where god with his enormous erected member
from a Benedictine picture - blessed - inaugurates the “Big Bang”
with two unerring blows.

Who? Which bomber in “The Twins”
Will gather our bones / hairs / entrails...
after so, so much love?

Now, - in the “after” of the editor - in the main square of your citadel
a whole people starving
have come in to show their banners of revenge
and when they go, as the humblest low tide
- the whitest -
have left a monument of salt

ground zero
ground zero
- it’s me -

a sole eye staring at the front page,
where Tusquets chose your brown eyes to be
the whole of your latin eyes…

Do you think it was a linx? The one that crossed before our dreams…?

I bleed…
You bleed…

Manhattan bleeds,
Beautifully

“… in your voice the entire nature purrs
and your black hairs rest on my brest”

… it says - as far as I am concerned - that it ends this way this wounded poem

P.S. It’s September 11th. my love, and nothing is better than loving you, true…
Refugiados Ruandeses - Sebastián Salgado

Ruanda – H.Urruspuru

I

No.
No los mates, déjalos con vida
pero quítales los brazos flacos
pero sácales las piernas líquidas
que apenas si gritan... ves? algunos ni tienen fuerzas.

Cuesta más ocuparse de inválidos.
Estos niños que tendrán mirada de niebla.
Corazón de grava mojada.

Déjalos así.
A algunos boca arriba. Otros dados vuelta.
Déjalos así sin brazos
déjalos sin piernas
como gusanos arrancados de la tierra
reptando
llorando
en el barro morado
que la vida sesgada es menos trabajosa
la vuelve sencilla la topadora.

La topadora empuja máscaras de madera ambarina
que ya no ríen de cosas simples
no comentan las cosechas los festejos las danzas.
No.
Horizonte curvado y fosa común.
En el acero afilado del machete
cantan los demonios del África.

Quítales los brazos flacos.
Sácales las piernas de aire.
... y que no mueran

... aunque el barro esté morado.

II


llegan los barbijos blancos
tribu extranjera de la cruz escarlata
miran enmudecen
se persignan en forma de luna desgarrada
y los llevan en camillas pequeñas
a las carpas de salud

pareciera en el silencio como si África se acaba.
Los limpian.
Los operan.
Algunos sanan.

Los cubren para que duerman
y no sueñen que despiertan
y no corren y no danzan.

Los barbijos blancos de la cruz escarlata
en el amanecer siguiente
ven de estos niños
irse hacia el cielo la memoria de la sonrisa.

Y las horas
como en ningún lugar del mundo
se vuelven para siempre demasiado largas...


Ruanda - Héctor Urruspuru

The mask of evil

On my wall hangs a Japanese carving,
The mask of an evil demon, decorated with gold lacquer.
Sympathetically I observe
The swollen veins of the forehead, indicating
What a strain it is to be evil. - Bertolt Brecht

I

No.
Don´t you kill them, leave them alive
but remove their thin arms
but take their liquid legs out
which barely scream... you see? some of them don´t even have strength.

It´s hardest to take care of invalids.
These children that will have a foggy look.
A heart of wet gravel.

Leave them just the way they are.
Some of them laying faced up. Others turned around.
Leave them like that without arms
leave them without legs
like worms that are pulled up of the land
crawling
crying
on the purple clay
a life cut is less laborious
the bulldozer makes it simpler.

The bulldozer pushes masks of amber wood
that no longer laugh at simple things
they do not talk about the crops the feasts the dances.
No.
Curved horizon and common grave.
On the sharped steel of the machete
the devils of Africa sing.

Do remove their thin arms.
Take their legs of air out.
... and don´t let them die

... although the clay be purple.

II

they arrive with surgical masks
a foreign tribe of the red cross
they look
they fall silent
they cross themselves
in the shape of a ripped moon
and carry them in small stretchers
to the tents of health

All in silence, it seems like if Africa was finished.
They clean them.
They operate them.
Some of them recover.

They tuck them so they can sleep
and don´t dream that they are awake
and can´t run and can´t dance.

The people with the surgical masks
people of the red cross
see how these children´s smile memory
goes up to the sky the next dawn.

And the hours
like nowhere in the world
become forever too long...

9 de febrero de 2007

En abril de 2007, se cumplen 70 años del bombardeo a Guernika...
3 películas (Guernika)Héctor Urruspuru

Para saber buscar agua con un cántaro
ser bello, en el camino de tierra
boina roja bajo soles lagarto
y saberla... a ella seducir
necesitó (para saberlo)
ver juntos:
3 películas en blanco y negro.

Para derramar el espíritu fresco
de esta agua casi sacramental
durante el camino
solo necesitó
estar profundamente enamorado de Arantxa
y rodar, sin esperanzas
herido y final diciendo su nombre
a modo de bálsamo
como cuando tomados de la mano
miraban: 3 películas negriblancas.

Leer, en la naturaleza del ave
que huía espantada ante la bomba
que cosas
del ahora extraño cielo hondo
le causaban a ella espanto,
e imitarla, en tierra,
con doloridos ojos de terror.

La belleza en la palabra escrita
que apenas estaba intuyendo
se le fue
con la sangre derramada
sangre euskalduna
a escasos 200 metros
del Gernikako Arbola.

Y en sus poemas jamás publicados
no solo hablaba de Arantxa
había comenzado
a decir de su pueblo,
de sus vinos,
de sus iglesias,
de sus bellas herejías de sus cavernas
de sus heráldicas, con lobos y con oro.

... La memoria,
ni siquiera le ha hecho un lugar,
en el cuadro de Picasso.

En el grito silencioso
del caballo en blanco y negro
(como película quieta...)
puede, que su dolor gris,
esté representado...

30 de enero de 2007



El descubrimiento (1492-1997)
H.Urruspuru


Tu desnudez huele a tierra nueva.
Nuevo mundo.

Las carabelas de mi inconsciencia
navegan
al paralelo 28
de tu piel.

Tu boca pequeña
como tus años
(pequeña)
primigenio Puerto de Palos
que dispara a la nada azul
enloquecidos fragmentos
de mi soledad.

Enloquecidos fragmentos
de mi soledad
hacia los abismos
donde las aguas caen para siempre
rosa de los vientos
se huele entre tus pechos
aire general de mar
en tus sales
que sin miedos
y sin sextantes
mi proa, va hacia tu carne.

Sobre el espaldar de mi cama
hay
un ángel de mirada marrón
Católica reina
enredadera de ternuras
cientos, cientos de besos
cientos.

Tus joyas que me has dado
y estas naves suicidas
que gozan rozando sus quillas
en tus arenas
de Indias,
estas naves
con las que bordeo tus islas
en la bitácora escribo:
“...días dorados, de Indias
tu impresionante amor
anda suelto descalzo
en la cubierta”.

Las notas de un
aerófono amarillo
que vuela en bellezas
hay en tu silencio
(hay en tu mirada)
a “La Isabela”
de los días por venir
construyo
entre nuestros sueños,
entre nuestras palabras tatuadas.

Yo nunca he confiado en nada
y navego
y camino
sin embargo
amándote
hacia el Oeste.

Hacia el Oeste.

Y ahora
hundido
en tu espalda húmeda
tierra nueva,
te tengo miedo...

Y estoy empezando
a extrañarte.

(¿Por favor piloto fantasma (que llevás el timón ahora atadas tus manos tu cuerpo a él)
... piloto... es ésta angustia es éste hambre extraña por ella...lo que llaman amor?)

En el nombre
en el nombre de la cruz
y en el de la conquista
en el de las barbaries
en esta sensación,
... ahora estoy creyendo.

17 de enero de 2007


Bajíos de un muro - H.Urruspuru

El sol gotea en un muro.
Lo barroco de una puerta
se empecina en silencios.
Es todo San Telmo en Julio.
La mañana es un maniquí.
Es un día antiguo. Antiguo.

Un día de esquinas y plazas soleadas.
Un día de vidrieras.

Solo falta la mariposa amarilla,
en nuestras manos entrelazadas.

14 de enero de 2007

puente destruído en Novi Sad, río Danubio

Belgrado – Hector Urruspuru

La soledad querida amiga
la soledad más que nunca
una lluvia que cae ortodoxa
lenta
y si vieras el puente...
partido al medio exacto
por el misil;
y un auto muerto
en uno de sus lados...

En el amanecer el botero
cruza trabajadores en el Danubio,
como se empeña el alma azul
en continuar las cosas...

La muerte
no tiene rostro en Belgrado
viene desde lo más alto
desde lo más inteligente
esa, su máscara, no se ve en la noche
solo se la oye decir cuando impacta
maldice - quema - desmembra
su voz de bomba

toda la tecnología
la más sin vida
la mejor
no esta de nuestro lado.

Mi querido cielo nocturno
tu belleza me lastima
me rompe la patria en fragmentos
me hace pobre

soy, la víctima
la posibilidad contemplada
en la estadística
el daño colateral
asi... nos habló en inglés
el gran presidente del mundo

y Belgrado sigue siendo atacado
.

Primeros bombardeos a la vera del Tigris

Corazón de ajenjolí - (se dice en verdad: ajonjolí)
H.Urruspuru

I

… corazón de ajenjolí, el Tigris y aquella lluvia de metal caliente, narraron la historia de cuando los hombres confundieron su lenguaje...

II

Amarte.
Cuando la carroza del Rey cruzaba en el horizonte a la luna recostada toda a su largo. Luna de oro por única vez.
Amarte.
Bajo la mirra, el sándalo, y esta luna dorada en el espejo de metal.
- Yo no iré a la guerra -

Sé,
que en el siglo XXI, alambradas de púas harán, una lana larga en dolor, con la que hilanderas ciegas tejerán una capa, a este Rey-Dios inmisericorde.
- Vos sos el pan en la mañana -

El Rey en tanto pasea (decadente y delgado pasea) su capa entre bosques de dátiles. Atraviesa los tiempos.
- Corazón de ajenjolí, vos sos el pan en la mañana -

Si saciar el hambre fuera: tomarte mucho más fuerte entre los brazos…
Si beber el vino fuera: sacarme de la piel las noticias que una sacerdotisa leyera, en el fuego de Bagdad...
- No iré a la guerra no iré al siglo XXI –

II.1

Y el rey que no muere ve crecer sus dátiles del mal, desde lo profundo del limo anegado en llanto.
Este rey, de voz de vidrio que se quiebra, danza entre sus víctimas, parte los cráneos que se asoman de entre bolsas negras...

¡Y míralo... míralo…! baila sin música, desde hace tiempo, a veces desnudo, entre los jardines que penden, de toda nuestra historia.

Arena. Arenas. En la ciudad de La puerta de Dios, nunca nadie venció, al Dragón del caos...

III

Corazón de ajonjolí... todos los días hay muertos.
Bombas.
Jamás importaron las 282 leyes.

- Y vos... sos mi único pan, en la mañana... -